的平安夜，他只想说点什么，为此刻，为此地，为眼前这些人。
一种属于他自己——这个1880年圣诞节坐在贝克街221B的查尔斯·C·凯普莱特——的情感与思绪，在胸中鼓胀，寻求着表达。
他猛地端起自己面前那杯早已见底的酒杯，仿佛里面还盛满酒液，向着虚空，少见地大声笑起来：
“我写下的这些，不为宣告，
不为在墓碑上预先刻下隽永的副歌。
只为给那无形的
永远在启程的途中者，
一个可以在此稍作喘息的逗点——
当它最终穿越所有荒原与辞典
降临时，人们或许会
恍然大悟，并轻声命名：
看啊，这就是了。
我们称之为，春天。”