，他却发现自己早已抓不住那根名为“权宜”的稻草。
写作成为了他唯一能抓住的蜘蛛丝。
它也许脆弱，也许肮脏，也许正拖着他坠向更深的深渊，但除此之外，下方只有虚无的黑暗。
如果连这“窃取”来的丝也停止了，他还能用什么来证明自己还“存在”？
不是作为凯普莱特家的儿子，不是作为牛津的学生，甚至不是作为一个有姐姐的弟弟，而仅仅是作为一个意识，一个被困在这具不断衰败的皮囊里，被过往记忆和未来恐惧来回撕扯的意识。
他无法停止。
他不想。
但是他不敢。
不敢在见到天光之前，松开这唯一能证明“我还在”的东西。哪怕这证明本身，也充满了谎言与代价。
他最终选择了更诚实的说法。
“还有我心里那些必须写出来的东西。它们不会因为我不在伦敦就消失。它们会变成别的东西，或许，是更坏的折磨。”
他说的很慢，很轻，却字字清晰。
这是一个对他而言残酷的现实：问题不会因地点转移而消失，内心的驱动力也不会。
“至于第二个选择……”查尔斯的目光扫过华生和福尔摩斯，最后回到姐姐脸上。
“你留下来，监督我，制定一个‘可持续’的计划。”他重复着艾德琳的用词，眼神里流露出一种混合着疲惫与微弱希望的复杂神色。
“这或许是唯一现实的路。但是艾德琳，写作，对我来说，不完全是为了换取先令。它也是我呼吸的方式之一，即使在病中。完全停止，可能和过度燃烧一样危险。”
他这句话说得很轻，却带着一种亲身经历得来的，几乎可以说是令人心悸的笃定。他仿佛见过自己完全停笔，被绝望吞噬时是什么样子。
他顿了顿，积蓄着力量，然后，以更加轻缓的语调，说出了近乎是恳求的话：
“我需要找到那个‘可持续’的平衡点。这需要帮助，是的，需要你和华生医生的监督，或许，也需要福尔摩斯先生冷静的观察。
“但我，我也需要被信任，信任我，没有在找死，信任我在努力寻找一种能继续活下去，也能继续成为‘我’的方式。即使那个‘我’，现在看起来很糟糕，很混乱。
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