日子在福尔摩斯不成调的琴音里滑向那场音乐会，他的快乐像发酵的面团，一日比一日膨胀得更为具体。
窗外的雾霭似乎被这股突如其来的雀跃稀释了些许，连铅灰色的泰晤士河也仿佛不再那么凝滞。
查尔斯面前摊着一沓散乱的手稿，几张画满线条的草稿纸上，是他正在创作的“议论文”，起承转合已成气候，假大空之言相比高中时期只多不少。
他握着笔，对着空白的稿纸沉默良久，最终只是按了按额角。
思维无法聚焦。
因为福尔摩斯正站在壁炉前，以一种近乎痴迷的姿态，抚摸着那把他心爱的小提琴。
他的手指拂过琴弦，又摩挲着琴身的木质纹理，像是在抚摸一只极其名贵的猫。
“诺尔曼·聂鲁达！”福尔摩斯忽然高声宣布，灰色的眼睛里闪烁毫不掩饰的兴奋光芒，打破了屋内的宁静。
“凯普莱特，准备好你最好的衣服——还记得吗，你答应我的。”
他一边说，一边踱步到窗边，用手指轻轻敲了敲查尔斯面前摊着的稿纸边缘，像在唤醒一个装睡的人，又转向刚从楼上下来，正在整理领口的华生。
“下午三点！我们要去听！每一个音符都不会错过！华生，你会遗憾错过它的！”
说完，他像是被某种无法抑制的喜悦冲昏了头脑，将琴弓随意地在琴弦上拉了几下，发出一阵不成调却异常欢快的声响。
他甚至还跟着那荒腔走板的旋律，用一种介于哼唱和口哨之间的音调，哩哩啦啦地唱了起来。
“福尔摩斯！”
华生医生猛地转过身，额角的青筋跳了跳，脸色铁青。他一把抓起自己的医药箱，狠狠瞪了那个沉浸在音乐世界里的侦探一眼。
“看在上帝的份上，你当自己是一只百灵鸟还是一只云雀？大清早的，你是想把整条贝克街的邻居都吵醒吗？！”
查尔斯从稿纸上抬起头，苍白的脸上掠过一点极淡的笑意。他没看华生，反而看向福尔摩斯——那双灰眼睛里的期待太明显了。
“好歹能听出来调。”他中肯地评价道，笔尖在纸上轻轻点了点，“而且，你看起来很高兴。”
“当然高兴！”福尔摩斯立刻接话，琴弓在弦上又蹭出一声轻响
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