晚餐确实如华生所言，是哈德森太太拿手的炖羊肉。肉质酥烂，汤汁浓郁，在伦敦阴冷的傍晚，像一股暖流注入胃袋。
餐桌上的气氛有些微妙。福尔摩斯似乎从下午那场关于“宫殿”的深刻袒露中尚未完全回神。
他吃得很少，只是用叉子无意识地拨弄着盘中的食物，目光偶尔掠过查尔斯，又迅速移开。
华生则充当了气氛的调节者，他谈论着今天诊所里遇到的趣事，一个误食了太多杏核而担心自己会长出杏树的胖绅士，引得哈德森太太也笑出了声。
查尔斯安静地吃着，也因为这件小事笑出了声，但更多时候，他只是听着。
饭后，哈德森太太利落地收拾了餐具，厨房里传来刷洗的声响。
福尔摩斯立刻退回了他的化学实验台，不久，那不成调的小提琴声便又断断续续地响了起来。
华生则端着他的笔记，坐到了壁炉另一侧，准备继续整理他自己在进行的某些记录，笔尖腾转挪移。
查尔斯没有久留。他向两人道了晚安，便走上了阁楼。
他点亮了煤油灯，昏黄的光晕照亮了书桌一角。
桌上，米开来爵士那份报告的初稿被整齐地码好，上好的纸张，工整的字迹，描绘着高架轨道、蒸汽动力、以及“让城市的血液流动起来”的宏伟蓝图。
查尔斯看也没多看那叠稿纸一眼。他从书桌抽屉的深处，摸出了一叠完全不同的纸。
那是他刚搬来贝克街时的稿纸，纸张粗糙，颜色灰暗，边缘切割得也不甚整齐，墨水写上去，会微微晕开，像劣质的海绵。
他将这些廉价稿纸平整地铺开，旋开墨水瓶，但久久没有提起笔。
他的胸腔里传来熟悉的闷痒，让他不得不喘息了两下，但此刻，更占据他心神的是一种截然不同的冲动。一种想要清洗什么的冲动。
他的目光从粗糙的纸面，移向窗外几乎化不开的夜雾。雾气笼罩着一切，模糊了真实与虚幻的边界。
查尔斯忽然想起了一篇曾经在某个时空、某个世界，读到过的短篇小说。
那篇小说，也关于谎言，关于真实，关于一种无法逃避的降临。
他终于捏住了那只笔，蘸了蘸墨水，笔尖落在灰暗的稿纸上，用力地，写
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