查尔斯看着福尔摩斯那双燃着求知欲的眼睛，心里咯噔一下。
“在写了，在写了，福尔摩斯。”他举起双手，做出一个投降的姿势，语气里带着点被逼到墙角的虚弱，“蒙太古先生最近灵感有些枯竭。你知道的，这种高强度的智力输出，对神经系统负担很重。”
他一边说，一边极其自然地往后退了半步，把自己置于华生医生与福尔摩斯之间那条安全的对角线之外。
“华生医生也说了，我需要静养。”他适时地抛出挡箭牌。
华生虽然还在为账本的事有点别扭，但出于医生的本能，还是配合地点了点头，甚至补了一句：“确实，过度的脑力劳动会诱发咳血症的复发，福尔摩斯，你也不想再清理一遍沙发吧？”
福尔摩斯显然对这个理由很不屑，但他没法反驳华生的医学权威。
查尔斯带着些得意地一点头，然后极其丝滑地转身，借着“上楼休息”的名义，迅速脱离了福尔摩斯那若有若无的“催更”辐射圈。
直到踏上阁楼的楼梯，关上房门，将起居室里那股混合着化学试剂和某人视线的喧嚣彻底隔绝在外，查尔斯才舒了一口气。
他靠在门板上，听着胸腔里那颗因为攀爬楼梯而急促跳动的心脏，慢慢平复下来。
然后，他走到书桌前，看着桌上堆积如山的稿纸，目光掠过它们，最终落在书桌最下方的那个抽屉。
他拉开抽屉，在里面扒拉了几下，终于在角落里，摸到了那一小沓纸。
纸张的边缘已经有些卷曲，颜色也比现在用的要深一些，是那种更廉价，所以也更粗糙的纹理。
“居然还在。”他低声喃喃，将那几张稿纸抽了出来。
上面是他刚搬来贝克街不久，在身体稍微好些时写下的字迹。那时候艾德琳还没来，华生的照顾也还带着点医生的职业疏离，整栋房子对他来说，只是一个临时的避难所。
他翻开了那几张纸。
最上面一张，写着几个英文单词：《泰晤士河上的惨案》。
在刚构思出“柯南·道尔侦探”此人的时候，他就想着，要给他一个足够震撼的登场。
而阿加莎·克里斯蒂的《尼罗河上的惨案》无疑是这样一部杰作。
它需要被移植
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