账本静静地躺在阁楼的木桌上，等待着最后的验看。
查尔斯·C·凯普莱特坐在那把吱呀作响的椅子里，窗外的伦敦正被一场春日的暴雨袭击。
雨点密集地砸在玻璃上，发出连绵不绝的的喧嚣，但查尔斯此刻听不见雨声，也看不见窗外灰蒙蒙的雾气。
他的世界里只剩下那本摊开的账本，以及那些曾如枷锁般禁锢了他数月之久的数字。
四十二英镑七先令六便士。
查尔斯深吸了一口气，胸腔里传来一阵熟悉的闷痒，但他没有咳嗽。他只是伸出手，指尖冰凉，轻轻拂过那些密密麻麻的字迹。
那是他刚搬来贝克街时写下的。那时候，高烧退去，贫穷像一条绞索缠绕着他的脖颈。他像一只受惊的松鼠，疯狂地囤积着每一颗坚果，记录着每一粒粮食的去向。
第一遍核对，很慢，很仔细。
他像一个最苛刻的审计官，生怕数错一个数字，生怕毁掉这来之不易的现实。
米开来爵士的定金，《蓓尔美街报》和《小伙子》杂志社的稿费，出版社预付的版税……
那些英镑和先令堆在一起，冰冷而坚硬。但它们此刻却拥有一种柔情，那是安全感的味道。
他把钱摊在桌上，一点一点地对应着账本上的条目。
【付清。】
【付清。】
【付清。】
他在账本上写下这两个字，笔迹从最初的颤抖，逐渐变得坚定。
第二遍核对，快了一些。
数字不再那么面目可憎，它们开始变得温顺，排列成整齐的队列。
第三遍，他不再核对，只是看着那一堆数字。
四十二英镑七先令六便士。
就在刚才，他写下了最后一笔，那个代表“结余”的数字。
它不仅覆盖了牛津的债务，甚至还有富余。富余到足以让他买一张舒适的火车票，富余到足以在牛津租一间像样的宿舍，富余到让他可以在很长一段时间里，不用再为了下一个先令而彻夜难眠。
查尔斯猛地向后靠去，脊背撞在椅背上，发出一声闷响。
一阵强烈的眩晕感袭来，脚步仿佛真的踩在了云端。
他闭上眼睛。
“牛津……”他低声念出这个词，声音干涩，像是在呼唤一个早已失散的故人。
他为什
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