而具体，仿佛在告诉他：新的日子已在前方铺展。
他强迫自己转身面对那面镜子。
镜子里的人苍白，眼下有浓重的阴影，胡须刮净了，头发用水梳平，衬衫领口扣到最上面一颗。
他练习微笑，嘴角上扬，但眼睛里的疲惫难以掩饰。最后他放弃，只是努力挺直脊背——良好的姿态有助于呼吸。
然后他整理好衣领，拿起门钥匙，走出房间。
教授的房子在一条安静的小街，离学院不远。是一栋乔治亚风格的联排别墅，三层楼，红砖墙，白色窗框。门前有一个小花园，种着玫瑰和薰衣草，虽然还不是开花的季节。
查尔斯站在门外，深呼吸。肺部有些紧，但他控制住了。
他抬手敲门。
门开了，但开门的不是道奇森教授。
门里是一位年长的女管家，表情严肃，围裙洁白。
“凯普莱特先生？教授在书房等你。请跟我来。”
她带他穿过门厅。房子内部比外面看起来更宽敞，但堆满了书——书在书架上，书在桌子上，书在椅子上，书在楼梯上。
书房在二楼，门开着。女管家敲门框。“教授，凯普莱特先生到了。”
“请他进来，格雷斯，请他进来。”
声音温和，略带高音，有一种独特的节奏感。
查尔斯走进书房，第一印象是：这不只是一个房间，这是一个宇宙的缩影。
房间很大，但每一寸空间都被占据。书架从地板延伸到天花板，塞满了书——数学专著、童话集、哲学论文、语言学期刊，毫无顺序地混在一起。
桌上堆着手稿、信件、模型、墨水瓶、笔、半杯冷掉的茶。
墙上挂着素描和照片：男女老少的肖像，各种逻辑谜题的草图，一幅画满奇怪生物的油画。
在房间中央，坐在一把高背扶手椅里的，就是查尔斯·道奇森教授——或者说，刘易斯·卡罗尔。
他比查尔斯想象中矮小，也更老。
稀疏的白发，圆脸，大而明亮的眼睛，戴着一副小小的圆眼镜。他穿着一件有些过时的黑色外套，背心扣得整整齐齐，但领带有点歪。
他手里拿着一支羽毛笔，正在一张纸上画着什么。
“凯普莱特先生。”他放下笔，微笑。那微笑温暖，
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