一个。圆的，但中间厚边缘薄，方向反了。
“反了。中间要厚一点，不然包的时候会破。”
“你教我。”
沈清辞走到他旁边，伸手握住他拿擀面杖的手，带着他转了一下。他的手指在她手心里，凉的。
“这样。”
第二个就好了。第三个更好。她松开手，站在旁边看着。他擀皮的速度不快，但每一张都圆，薄厚均匀。
“还行。”她说。
他没抬头，笑了。
两个人开始包。她包得快，褶子匀，收口紧。他包得慢，第一个包子歪了，第二个好了一点，第三个勉强站住了。
“你以前包过吗？”她问。
“没有。”
“那你学得挺快。”
“老师教得好。”
沈清辞看了他一眼。他低头包包子，没看她。但耳朵尖红了。
包子包好了，放进蒸锅。十五分钟后，锅盖掀开，热气扑面而来。白胖的包子挤在一起，有几个漏了汤，有几个歪了，但大部分都站住了。
沈清辞夹了一个，咬了一口。肉馅鲜嫩，皮软但有嚼劲，比想象的好。
“怎么样？”他问。
“还行。”
“你每次都说还行。”
“因为每次都是还行。”
“上次馄饨你说好吃。”
“那是馄饨。这是包子。”
他看着她，没再问。两个人坐在餐桌前，相对坐着，吃包子。窗外的天已经全亮了，冬天的阳光从窗户照进来，落在桌上，落在两个人手上。
“顾深。”
“嗯。”
“今天周五。”
“嗯。”
“你晚上还来吗？”
“来。”
“周末呢？”
“也来。”
“你打算住到什么时候？”
他放下筷子，看着她。“你赶我？”
“不是。”
“那住到你不让我住为止。”
沈清辞低头喝粥。粥是大米粥，她煮的，稠了些，但还行。
喝完粥，她去换衣服。出来的时候，顾深已经站在玄关了，手里拿着她的包和围巾。围巾是昨天那条深灰色的，已经围好了——不是搭在衣架上，是围好了
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