己的。
甜糕蒸好时，周姥姥先挑了块最小的，吹凉了递给他。海晨捧着往嘴里塞，黏糊糊的米糕沾了满脸，却笑得咯咯响。周姥姥用手帕给他擦脸，指尖触到他温热的皮肤，忽然想起海英小时候也是这样，吃起甜糕就不管不顾。
“你看这俩孩子，”周姥姥跟凑过来的莉莉说，“隔了一辈，吃相都一个样。”
莉莉看着海晨往周姥姥手里塞咬了一口的甜糕，让她也尝尝，心里忽然懂了：所谓血缘，从来不是靠“熟悉”维系的。它是哪怕久别重逢，也敢毫无防备地扑进怀里；是哪怕说不出缘由，也觉得眼前这个人“亲”。就像这甜糕的味道，藏在记忆里，落在血脉中，无论隔多久、隔多远，一尝就知道，是自家人的味道。
周姥爷看着祖孙俩你一口我一口分食甜糕，悄悄跟莉莉说：“你姥姥昨晚在游轮上还念叨，说海晨怕是不记得她了。你看现在，哪用得着记？心连着呢。”
中午一起吃了饭，周姥姥周姥爷就回房间休息了。
他们现在每天都得午睡，不睡一会啊，这一下午都没精神。
莉莉也带着海晨回房间午睡了，刘春晓去书房看书。
等下午海英放学，家里才热闹起来。
午后的阳光透过纱帘，在地板上投下斑驳的光影，家里静悄悄的。周姥姥周姥爷回房没多久，就传来均匀的呼吸声，老两口这一路攒下的疲惫，都在午睡的安稳里慢慢舒展开。莉莉哄着海晨躺下，小家伙嘴里还念叨着“甜糕”，没一会儿就攥着周姥姥给的贝壳手链睡着了。
刘春晓端了本诗集进书房，刚翻开两页，就听见隔壁房间传来轻轻的鼾声——是周姥爷的，带着点孩子气的绵长。她忍不住笑了，合上书走到客厅，给每个人的房间门都虚掩着，留一道缝透气，也免得外面的动静惊扰了休息。
墙上的挂钟慢悠悠地晃到四点，海英背着书包回来时，先轻手轻脚地探头看了看客厅，见刘春晓在整理周姥姥带回来的特产，才放轻脚步走过去：“妈妈，姥姥姥爷回来了？”
“在房间休息呢，”刘春晓比了个嘘的手势，“晚上再跟他们好好聊。你先去练琴，老师一会儿就到。”
海英点点头，刚走到
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