络如星图铺展；
叶面朝地，浮出细密刻痕！
不是文字，不是符箓，是八十七道车辙印，
深浅不一，长短各异，从七岁断崖蜿蜒至此，横跨二十三年光阴，在叶肉上无声拓印。
他没停。
只是左手从裤袋抽出那半枚铃壳，轻轻一弹。
“叮。”
极轻，却让三只蹲在屋檐上的野猫同时转头，
它们瞳孔里映出的不是他，而是同一幅画面：
一个穿工装的小男孩，正用这枚铃壳，刮擦修理厂铁门上的锈斑。
刮一下，锈落一片；再刮一下，门缝里漏出一点暖黄灯光；
刮到第七下时，门“吱呀”开了，一只布满老茧的手伸出来，
掌心躺着一枚崭新的、铜色温润的自行车铃。
那手，和他此刻插在兜里的右手，骨节走向一模一样！
风忽然静了，连远处京都的车流声也退成一层薄雾……
这时，他右耳垂空悬之处，那点银光残痕倏然亮起。
不是灼烫，不是鸣响，而是一缕极细的、近乎透明的丝线，悄然垂落，垂向地面。
丝线尽头，轻轻勾住脚下梧桐落叶的叶柄。
叶柄微颤，随即整片叶子离枝而起，悬浮于他鼻尖前方三寸，
叶脉银纹流转，渐渐聚成两个字：
修我。
不是“修车”，不是“修真”，不是“修道”。
是“修我”，他终于抬手，指尖将触未触那叶！
就在此时，身后传来一声极轻的“咔哒”。
不是脚步，是金属搭扣松开的声音。
他没回头，但知道是谁。
那只被龙子承压在席位卡上的青铜铃模镇纸，
此刻正静静躺在京都国际会议中心顶层宴会厅的桌布上！
而就在他指尖将触未触梧桐叶的同一秒，
镇纸底座悄然裂开一道细缝，缝中渗出一滴水珠。
水珠坠地前，在半空凝滞一瞬。
映出的，不是水晶灯，不是长桌，不是张市长的侧脸……
而是此刻，他站在梧桐街里，兜帽半遮眉眼，指尖将触未触那片写着“修我”的叶子。
水珠落地，碎成七瓣。
每一瓣里，都有一盏将熄未熄的路灯。
他收回手，把铃壳重新放回口袋，然后，向前走。
这一次，他没踩在光里，也没踩在影中。
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