纸上写着一句话——今天过完了。明天继续。
“爸。”小砚说。
老魏的手停了一下。不是被吓到了，是被这个字击中了。一年了，从曦回来的那个傍晚到今天，小砚叫了他无数声“爸”。每一次，他的心都会停一下，然后重新开始跳，比以前跳得更慢、更稳、更有力。
“嗯。”老魏说。
“明天我们做什么？”
老魏想了想。
“先把碗洗了。然后去溪边看看桥上的石板有没有松。然后去山坡上看看野菊花还开不开。然后回来煮粥。然后吃完。然后把碗洗了。然后睡觉。”
小砚看着老魏，看着他花白的头发、深深的皱纹、微微佝偻的背。他老了，老得很快，快到她能清楚地感觉到时间的流逝——今天比昨天多了一道皱纹，今天比昨天多了一根白发，今天比昨天背更弯了一点。她在心里默默地数，像数秋天落下的叶子，一片一片地，数到它们不再落为止。
“爸。”
“嗯。”
“你怕不怕老？”
老魏沉默了很久。久到灶台上残留的水渍在秋风中慢慢蒸发，留下一道道浅浅的、白色的水痕。他伸出手，用手指在那道水痕上画了一个圆，圆是歪的，不像圆，像一颗正在跳动的心脏。
“不怕。”老魏说，“怕的是不老。”
小砚看着他画在灶台上的歪歪扭扭的圆，伸出手，用手指在那个圆旁边画了一个更小的、更歪的圆。两个圆挨在一起，像两颗正在跳动的心脏，一颗大的，一颗小的。大的是老魏的，小的是小砚的。两个频率不一样，但它们在同一个灶台上，在同一阵秋风中，在同一个灰烬林地的下午，一起跳动着。
“你不老。”小砚说，“你只是旧了。旧了不怕，旧了可以修。修好了，和新的一样好用。”
老魏看着小砚画的那个小圆，嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。
“那你帮我修。”老魏说。
小砚看着老魏，看着他花白的头发、深深的皱纹、微微佝偻的背。她伸出手，用手指在老魏的额头上轻轻弹了一下。力度很轻，轻到像是用羽毛碰了一下。老魏的额头没有红，但他的眼眶红了。
“好
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