。”小砚说，“我帮你修。每天都修。修到你不用修了为止。”
老魏伸出手，握住了小砚的手。小砚的手很小，很凉，覆在老魏粗糙的、布满了疤痕和黑土的大手上，像一个孩子试图用双手包住一团火。
“够了。”老魏说。不是对小砚说的，是对自己说的。够了，这一辈子，够了。有曦，有小砚，有灰烬林地，有灶台，有粥碗，有桥，有野菊花，有秋天，有冬天，有春天，有夏天。有日出，有日落，有风，有雨，有霜，有雪。有手可以握，有额头可以弹，有背可以弯，有皱纹可以数，有白发可以拔。够了。
灰烬林地的傍晚又来了。太阳从西边的山丘后面慢慢沉下去，把最后的光洒在这片沉睡了一千年终于醒来的土地上。桑树苗的影子被拉得很长很长，像一根根指向东方的手指。溪水在夕阳的照射下变成了橘红色，像一条流动的、发光的丝带。营地的炊烟升起来了，细细的、直直的，在无风的傍晚空气中笔直地上升，在高处遇到了一层逆温层，然后向四面散开，像一个透明的、慢慢融化的蘑菇。
影刃坐在枯树下，背靠着树干，弓横在膝盖上，手指搭在弓弦上，没有拉，只是搭着，感受着弓弦在指尖的触感。林夭夭坐在它旁边，手里拿着一块磨石，正在磨一枚新的黑曜石箭头。箭头已经磨得很锋利了，在夕阳下闪着黑色的、像燃烧过后的炭一样的光。她还在磨，不是因为它不够锋利，是因为她喜欢听黑曜石在磨石上发出的声音——沙沙的，细细的，像秋天的落叶被风卷过地面，又像春天的雨落在干土上。那个声音让她安心，让她觉得时间在走，让她觉得她在做一件有用的事。不是对别人有用，是对自己有用。她在磨箭头的时候，什么都不想。不想门那边，不想卡尔，不想影刃会不会走，不想冬天来了怎么办。只想箭头。只想这块黑曜石，这块磨石，这个角度，这个力度，这个声音。只想这一刻。
影刃偏过头，看着林夭夭磨箭头的手。她的手指上又多了几道新的伤口——不是被黑曜石划破的，是被磨石磨破的。磨石的表面很粗糙，长时间握在手里，皮肤会被磨破，露出下面嫩红色的
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