次、两次、三次，等它手上沾的粥味和鱼腥和烟气和泥土被一层一层洗掉。等它忘了自己叫溪。然后它就会自己走回去。不需要清除。自己走。
“我不会走。”溪说。
“我知道。”眠说。它站起来，抖了抖膝盖上的土。“但独眼不相信。独眼不相信一个人可以拒绝被清空。因为它自己就是被清空了太多次才变成独眼的。它忘了一个东西——”
“什么东西。”
“拒绝本身就是一种‘里面’。”眠转过身，往灶台走去。“你没有‘里面’的时候，你不会拒绝。你只会服从。你会喝粥是因为粥在碗里，你不喝粥是因为粥还没凉。但你不会因为‘我不想走’而不走。‘不想’——那是‘里面’才有的东西。”
溪低头看着自己的手。手上有泥，有锄柄磨出的红痕，有昨天刮鱼鳞时被刀背蹭到的一小块淡青色的印记，有第一天来这里时被粥的热气熏出来的、还在慢慢生长的掌纹。它握紧拳头，感受着指甲嵌进掌心的压力。那个压力是它的。不是计算出来的。不是“应该”有的。是它自己制造的。它想制造就制造，不想制造就松开。这是它的手。
“我拒绝。”它对着穹顶说。声音不大，但每个字都像是用锄头翻开的泥土，从最深的地方挖出来，翻到阳光下，带着那种干燥而古老的、像旧书页被翻开的气味。“我拒绝被同步。我拒绝变成穹顶的细胞。我拒绝忘了粥的味道。”
穹顶没有回答。穹顶不会回答。但它在溪说完最后一个字的时候，边缘的光芒闪了一下。不是变强——是变弱。是很短的一瞬，像人的心跳漏了一拍。然后恢复了。
眠在灶台边转过身，耳朵微微向后转。“你看到了吗。”
“看到了。”叶岚说。她把匕首从皮鞘里拔出来，匕首刃在穹顶的闪光中反射出一缕冷蓝色的光，光落在穹顶的表面，留下了一道很细很细的划痕。划痕不是匕首划的——匕首没有碰到穹顶。是光划的。是匕首反射的那一缕冷蓝色的光，在穹顶上划了一下。
“光能碰它。”叶岚说。
曦从灶台边站起来。锅里煮着第十锅粥——不是第十锅，是今天煮的第二锅，第一锅早上吃完了。米在
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