。人踩在上面，心就踏实。”
手术灯灭了。医生走出来，口罩拉下，神情疲惫却松了口气：“保住了。但恢复期很长，至少半年不能负重，更别说走路。”
陈砚点点头，没说话。他转身走进医院旁边的小杂货店，买了一把最结实的铝制拐杖，又买了几包纱布、碘伏、止痛片。他回到病房时，林晚还没醒，脸色依旧苍白，呼吸微弱。他拧开一瓶矿泉水，用棉签蘸了，极轻地擦拭她干裂的嘴唇。
她睫毛颤了颤，睁开了眼。
目光相接。没有言语，只有长久的、几乎令人窒息的凝视。窗外，暴雨不知何时停了，一束微弱的夕照，穿过高窗，斜斜地落在两人交叠的影子上，像一道温柔而固执的烙印。
康复的日子漫长而艰难。林晚的小腿打着厚厚的石膏，行动全靠那支崭新的拐杖。陈砚便成了她最沉默的拐杖。
他每天清晨五点准时出现在林家老宅——那场洪水虽未彻底摧毁老宅，却让它成了危房，林晚暂时搬回了镇西父母留下的老屋。陈砚会推着一辆旧自行车来，后座上绑着一块宽厚的木板，铺着厚厚的棉垫。他小心地将林晚抱上后座，让她背靠着他，双手环住他的腰。然后，他跨上车，双脚蹬地，载着她，沿着那条被岁月磨得发亮的土路，缓缓前行。
路不长，却极慢。陈砚骑得稳，车轮碾过碎石与浮土，发出细微的沙沙声。林晚伏在他宽厚的背上，能闻到他衣襟上淡淡的汗味、泥土味，还有阳光晒透棉布的干燥气息。她有时会轻轻哼一段不成调的歌，有时只是安静地数他后颈上跳动的脉搏，一下，又一下，沉稳如大地的心跳。
他们路过陈家田。麦子已收割，田垄裸露，泥土被犁得松软黝黑，在夕阳下泛着温润的光泽。陈砚会停下来，扶林晚下车，让她拄着拐杖，慢慢走到田埂边。
“你看。”他指着田里。
林晚顺着他的手指望去。在刚刚翻过的、湿润的黑色泥土上，赫然印着两行清晰的脚印。一行深，是陈砚的，步幅大而沉稳；另一行浅，带着拐杖支撑的微小凹痕，歪斜却执着，一路延伸，直至田埂尽头。
“我的。”陈砚说，声音低沉，像大地深处传来的回响。
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