七十年代的良种站仓库，墙皮剥得只剩钢筋骨架。这片地，看着荒，其实没一处是空的。”
林砚顺着她手指的方向望去。视野尽头，几株野柿树歪斜伫立，枝干虬结，果实早已落尽，只余枯枝刺向铅灰色天空。风掠过，枯枝相撞，发出空洞的咔哒声，像某种迟滞的计时器。
他忽然想起自己包里那份报告第十七页的措辞：“东郊地块现状为闲置未利用地，地类属农村集体建设用地，地形平坦，无历史遗存，适宜整体开发。”
“无历史遗存”四个字，此刻正被脚下这截陶片无声抵牾。
陈砚已转身向前走，马尾辫在风里轻扬。林砚快步跟上，公文包带子勒进肩膀，隐隐发疼。
他们沿着一条几乎被荒草吞没的土埂前行。陈砚走得极稳，步幅不大，却每一步都落得扎实，鞋底压过草茎，发出细微而清晰的折断声。林砚则频频低头，避开突兀的树根与裸露的石块，西装裤脚很快沾上草汁与泥点。
“您看那边。”陈砚忽然停步，指向右侧缓坡。
坡上散落着几块青石，大小不一，表面覆满墨绿苔藓。其中一块略呈长方，顶部平整，边缘有明显人工凿痕。
“磨盘。”她说，“五八年大炼钢铁时，村里把祠堂前的石鼓、碑座全砸了，就剩这块磨盘没人动。说它太沉，又不吉利——磨盘转起来，是‘磨’命。”
林砚走近，蹲下。他伸手拂去苔藓，露出底下深褐色石质。指尖触到一道凹痕，细长、平直，约两指宽，横贯石面中央。他用指甲沿那凹痕刮了刮，刮下一层灰白粉末，底下竟渗出极淡的赭红色。
“血？”他问。
陈砚没立刻答。她蹲在他身旁，从帆布包里取出一只搪瓷缸，拧开盖子，倒出半杯清水，浇在那道凹痕上。水迅速被石头吸尽，赭红却愈发鲜明，像一道尚未结痂的旧伤。
“不是血。”她说，“是朱砂。六十年代扫盲班，就在这块石头上教字。老师用朱砂调墨，在石头上写‘人’‘口’‘手’‘日’‘月’……后来石头被挪去垫猪圈，朱砂混了泥，年年雨水冲刷，就沁进石缝里了。”
林砚怔住。他下意识摸向公文包侧袋，那里插着一支派克钢笔，笔帽冰
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