老师，戴眼镜，斯文得很。”
她烧了所有未拆的回信，连同那双织到一半的毛线手套。
“我没收到。”陈砚看着她，眼底有沉静的痛，“信被退回了。邮局说，收件人地址变更，无处投递。”
林晚嘴唇微微发颤。
“但我妈留着它。”他从工装裤内袋掏出一个褪色的牛皮纸信封，边角磨损，印着模糊的“青石镇邮政支局”字样，“她临终前说，‘砚子，有些地，荒了还能种；有些人，走了还能等。’”
他把信封递过来。林晚没接。风掠过麦茬地，卷起几片枯叶，打着旋儿落在两人之间。
“晚晚。”他忽然唤她小名，声音哑得厉害，“我不是来赎罪的。我是来补课的——补上这二十年，没和你一起流的汗，没替你扛的担，没听你说过的苦，没看见你熬过的夜。”
她终于抬眼。夕阳最后一线光落在他睫毛上，镀出金边。她看见他眼角细纹，看见他左手无名指上一道浅白旧痕——那是当年他偷偷去县城银铺打戒指，尺寸错了，刮伤的。
她忽然转身，朝坡下走去。
他没追。
她走到自家院墙边，停下，弯腰从砖缝里抠出一块青砖。砖下压着一本硬壳笔记本，封面已霉斑斑驳，边角卷曲。她翻开，纸页脆黄，第一页是稚拙的钢笔字：“陈砚学习计划表（1998.9）”，后面密密麻麻记着：数学错题、英语单词、物理公式，每页角落都画着一个小太阳，或一朵云，或一只歪歪扭扭的鸟。
最后一页写着：“今天晚晚帮我补课，讲了三道几何题。她头发上有皂角香。我想，以后每天都能闻到该多好。”
日期是1998年10月17日。
她把本子递给他。
他翻开，手指抚过那些褪色的字迹，久久不语。
“你留着它？”他问。
“怕忘了。”她声音很轻，“怕哪天连你长什么样都记不清了。”
他忽然笑了。不是少年时那种朗声大笑，而是嘴角缓缓上扬，眼尾舒展，像春冰初融。
“那现在呢？”
“现在……”她望着他，风吹起她鬓边一缕碎发，“现在我记得你左耳后有颗痣，记得你写字爱把‘林’字最后一捺拖得老长，记得你吃辣子鸡丁必
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