汤面微微晃动。
“我妈熬的。”他说，“你喝。”
我没接。他也不催，就那么站着，影子斜斜地铺在我脚边，盖住了我布鞋尖上脱了线的一小簇棉絮。
后来我才懂，那不是客气，是陈砚式的笨拙——他不会说“你辛苦了”，也不会讲“别谢”，他只把一碗汤端到你面前，热气腾腾，真实得不容推拒。
我们之间的情，最初就长在这片土地上，不是花前月下，是麦芒刺进脖颈的痒，是暴雨前抢收时两人共撑一把破伞，是他蹲在田埂上，用指甲帮我挑出扎进掌心的碎玻璃碴，血珠冒出来，他掏出一块洗得发硬的蓝布手帕，一圈一圈缠紧，动作轻得像在包扎一只受惊的鸟。
青石坳的地，贫。黄壤夹着砂砾，保不住水，肥力薄，种啥都蔫头耷脑。可偏偏，这里的人活得韧。春天犁地，牛喘着粗气，鞭子甩在空中，只响不落；夏天抗旱，十几户男人轮班守着机井，扁担压弯了脊梁，汗滴进泥里，瞬间就没了影；秋天打场，连枷起落，谷粒飞溅，金灿灿的，砸在脸上生疼。
我和陈砚就是在这样的节奏里长大的。
他成绩好，全县前三，老师劝他报省城的重点大学，学法律或经济。他没吭声，只在填报志愿那天，骑着那辆除了铃不响哪都响的“永久”牌自行车，载我去镇上邮局寄信。风很大，吹得我蓝布衫鼓起来，像一面小小的帆。他后背贴着我前胸，我能感觉到他衬衫下肌肉绷紧的弧度，还有他心跳，一下，又一下，稳而重，盖过了车轮碾过碎石的咯噔声。
“晚晚，”他忽然开口，声音被风吹得有些散，“我要留在县里教书。”
我没惊讶。我早知道。
他父亲陈伯三年前查出肝硬化，不能碰酒，不能熬夜，更不能再做会计——那活儿要算整村的粮款、工分、化肥配额，熬的是心神。陈伯咳着血写完最后一本账册，把钢笔交到陈砚手里时，只说了一句话：“砚啊，地养人，人也得养地。咱家这根苗，得扎回土里。”
陈砚没走。他填了师范，毕业后回青石坳小学任教。
我也没走远。中考后，我考上县师范的中专班，学幼师。三年后，分配回本乡中心幼儿园。校舍是两排
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