初夏的风裹着青草与泥土的气息，拂过山坳间那片倾斜的坡地。麦子已抽穗，青中泛黄，在日光下泛着柔润的光泽。田埂上野蔷薇开得正盛，粉白的花瓣沾着露水，细刺却倔强地钩住路过人的裤脚——像一种迟来的挽留。
林晚蹲在田边，指尖捻起一撮土。微潮，微凉，带着陈年秸秆腐烂后沉淀下来的甜腥气。她把土凑近鼻尖，闭了闭眼。这气味钻进来，不是陌生的，是熟稔的，是刻进骨头缝里的。二十年前，她也是这样蹲在这里，辫梢扫过膝盖，手里攥着半截铅笔，在晒干的泥块上歪歪扭扭写“林晚”两个字。那时土地是温热的，阳光是烫的，而陈砚就坐在她身后三步远的槐树荫里，修长的手指捏着一把小锄头，一下一下，松着垄沟边的硬土。他没说话，可她知道他在看她。她写字时耳根发烫，写完偷偷把泥块掰开，藏进袖口，像藏起一颗不敢示人的、滚烫的心。
如今她回来了。
不是衣锦，亦非荣归。只是母亲病危的电话打来那天，她正在深圳湾畔的写字楼里签一份并购协议。玻璃幕墙映出她一丝不苟的盘发、冷灰调的丝绒西装、腕上那只价值不菲却从未让她真正安心过的百达翡丽。手机屏幕亮起，来电显示“家”，她接起，只听三句：妈倒了，脑梗，现在县医院；医生说……怕撑不过这个月；你爸……没告诉你吧？他去年就查出肺纤维化，一直瞒着。
她挂了电话，把钢笔搁回红木笔筒，转身走进洗手间。镜子里的女人妆容精致，眼线锐利，可眼底浮着一层薄薄的、洗不掉的倦。她拧开水龙头，掬起一捧冷水泼在脸上。水珠顺着下颌线滑落，滴进领口。那一刻她忽然想起十二岁那年，暴雨突至，她追着被风卷走的作业本跑过整片稻田，泥水没过小腿，裤管湿透贴在皮肤上，冷得打颤。陈砚从田埂那头奔来，二话不说脱下自己的蓝布褂子裹住她肩膀，自己只穿一件汗湿的背心，雨水顺着他紧实的肩胛骨往下淌。他把她送回家，站在院门外，头发滴水，却笑着说：“林晚，你写的字，比稻穗还直。”
她没回他的话，只把冻得发紫的手指悄悄插进他宽大的袖口里，借一点余温。
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