穿着洗得发白的卡其布工装裤，裤脚挽至小腿，沾着新鲜的泥点。手里提着一只竹编篮，里面盛着几束刚割下的、带着露水的麦苗——不是成熟的麦子，是初生的、嫩绿的、茎秆柔韧的麦苗。
他走近，把竹篮放在石桌上，动作自然得如同十年前递给她那包麦种。“麦根在土里，冻不死，旱不死，水淹过，它憋着气，等春雷。”
林晚没接话。她看着他沾泥的鞋，看着他工装袖口磨出的毛边，看着他左手无名指上一道浅白的旧疤——那是十五岁那年，为替她挡住飞溅的镰刀刃留下的。
“你为什么回来？”他问，声音不高，却像犁铧破开板结的土层。
林晚喉头微动。她想说“因为一封信”，可那太轻飘。想说“因为公司并购案失败，我需要喘口气”，可那太虚伪。最终，她只抬起手，指向院外那片荒芜的麦田：“那里……还能种麦子吗？”
陈砚顺着她的手指望去，目光沉静，像两口深井。“能。只是要先洗土。”
“洗土？”
“对。十年化肥农药，土板结了，菌群死了，蚯蚓没了。它病了。”他拿起桌上一支铅笔，在图纸空白处画了个简笔画：一只蚯蚓，一条弯曲的线，线两端分别标着“有机质”与“微生物活性”。“得喂它，慢慢喂。秸秆还田，种绿肥，撒菌剂，让蚯蚓回来。快则三年，慢则五年。”
林晚怔住。她熟悉的是资本市场的“快周转”“高杠杆”“退出机制”，从未想过，一片土地的康复，竟以“年”为单位，且过程如此缓慢、沉默、不可控。
“值得吗？”她听见自己问，声音干涩。
陈砚笑了。那笑容很淡，却让林晚想起十七岁那年洪水退去后，他跪在泥里挖地基时，额上淌下的汗珠在阳光下闪出的微光。“值不值，不是算出来的。”他顿了顿，目光落在她胸前口袋露出的那截干枯麦穗上，“是心里，还剩多少地方，能听见麦子拔节的声音。”
这句话像一把钥匙，猝然旋开了林晚记忆深处那扇锈蚀的门。
她看见十岁的自己，赤脚踩在温热的麦垄间，脚底被麦茬刺得生疼，却咯咯笑着去追那只蓝翅蜻蜓。蜻蜓停在麦穗尖上，翅膀薄得透光。她
本章未完，请点击下一页继续阅读！