眼中闪过一丝希望。难道这位林大人，终于要回归“正途”了？
“我认为，这份卷子，连‘劣等’都算不上。”我语出惊人，“它应该被归为……‘残次品’。”
“残次品？”这个新词，让所有人都感到了困惑。
我走到大堂中央，将卷子摊开在地上，像是对待一件工业废料。
“诸位，想象一下。我们大梁的科举制度，就像一条巨大的、运转了数百年的‘人才生产线’。这条生产线，有固定的模具——八股文；有固定的原料——四书五经。”
“这条生产线，日复一日，年复一年，生产出成千上万个规格统一、思想一致的‘标准件’。这些‘标准件’，就是各位，也是过去的我们。”
“而这份考卷的作者，”我用脚尖点了点地上的卷子，“他就是这条生产线上，一个非常典型的产品。他的脑子里，只有那个固定的模具和固定的原料。当你给他一个全新的、模具里没有的问题时，他会怎么办？”
“他不会去思考问题本身，他会本能地，把这个问题硬生生地塞进他唯一熟悉的那个模具里。所以，他才会用‘修身齐家’的模板，去套‘垃圾分类’这个内核。结果，就是生产出了这么一个……四不像的‘残次品’。”
“它看上去，零件都在，工序也都走了。但它的核心功能，是坏的。它解决不了任何问题。”
我的声音，回荡在寂静的大堂里。
没有人反驳。因为我的比喻，太过形象，太过……残酷。
它剥开了科举那层“为国选才”的神圣外衣，露出了内里冰冷的、机械化的本质。
我蹲下身，捡起那份卷子，用朱砂笔，在卷尾写下了我的第一份批语。
我没有写“劣”，也没有写“丁”，而是写了四个字——
“时代之泪”。
然后，在旁边又加了一行小字：“非战之罪，乃流水线之殇。模板化思维严重，缺乏独立思考能力。建议回炉重造。”
写完，我将卷子扔回给目瞪口呆的张承言。
“张大人，看明白了吗？这不是抄袭，也不是不知所云。这是时代的眼泪，是旧制度在我们这些读书人身上，刻下的最深的烙印。这位考生，他不是坏，他只是……
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