下来，手里提着那件月白色的旧褶裙，裙摆在月光下轻轻飘动，像二十多年前那个春天。
“你怎么还不睡？”段郎问。
“睡不着。”蓝花走到他身边，和他并肩站在渡口，望着湖面上那一片流动的渔火，“我收到了萸儿的信，收到了她采的药，收到了她提前送的干桃花。她很平安，她很快就回来。我应该高兴才对。但我总觉得心里空落落的——就像这桃花渡，每年春天桃花开的时候热闹非凡，到了秋天就只剩下一棵光秃秃的老树。”
段郎沉默了片刻，从怀中取出那枝系着铜铃的干桃枝，轻轻放在蓝花手中：“这是她在路上留给我的——她说，她学会了我教她的三招，而且学得很好。”
蓝花低下头，将干桃枝贴在胸口。铜铃在夜风中轻轻晃动，发出极细极轻的叮当声，像远处渔火边船家女儿的轻笑，又像老桃树在风中摇晃枝丫时的沙沙声。
“段郎，你说她真的会回来吗？”蓝花轻声问，声音里有期待，也有害怕期待落空的小心翼翼。
段郎伸出手，指向湖面上那片流动的渔火：“你看那些渔船。它们在湖上漂了一天，现在都回家了。萸儿也在回来的路上。她比我们想的都坚强——她一个人从太湖走到蜀中，从蜀中走到南海，见了生母，采了草药，还在每一个岔路口留了记号。她做了这么多，不是为了远走高飞——是为了找到回家的路。”
蓝花顺着他的手指看向那片渔火。渔火越来越近，船头的灯笼已经能看清了——都是些寻常的渔船，船头站着皮肤黝黑的渔民，手里拎着一天的收获，有银鱼、白虾、小螃蟹，在竹篓里活蹦乱跳。渔船一艘接一艘靠岸，渔民们将缆绳系在渡口的石桩上，然后拎着鱼篓三三两两地回家。
“你看，它们都靠岸了。”段郎说，“萸儿也会的。”
蓝花将头轻轻靠在段郎肩上。她没有说话，只是静静地望着那片渔火，望着那些靠岸的渔船，望着月光下波光粼粼的太湖水面。
夜风从湖面上吹来，带着水草和鱼虾的微腥气息，吹动蓝花鬓边的碎发，吹动她怀中那件旧褶裙的裙摆。老桃树的枝丫在风中轻轻摇晃，那几粒极小的苞芽在月光下泛着
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