个当地绣坊的掌柜谈事。你也来。带上你压箱底的东西——不是拿来卖的那种。是你自己留着的那种。”
阿贝攥紧了荷包。荷包里的银元硌得她手心生疼，但心里头有个东西比银元更硌——是那天晚上她一边拆帕子一边流的眼泪，是四年来她压在枕头底下那些舍不得给人看的绣片，是她在月光下绣的那个“莹”字。她问韩秋白为什么。
韩秋白已经开始翻账本了，头也不抬：“生意人不说废话。但今天破个例。因为我在这个行当做了十二年，能让我说不出话的绣品，只见过三件。前两件都是成名的大师，第三件是你那块帕子。四年，在河边，没人教，自己瞎琢磨。十二年前我要是遇到你师父，我会跟她说一样的话。可她死得早。”
他抬起头，看着阿贝。
“所以我来不及问她的，今天问你——你想不想去沪上？”
阿贝站在茶馆门口，街上的人流从她身边淌过去，挑担的、牵驴的、背孩子的。阳光明晃晃地打在脸上，她眯起眼睛。沪上。又是沪上。那个只在地图和梦里出现过的地方，今天第二次撞进她耳朵里。她回头看了一眼茶馆里头，韩秋白已经在跟另一桌人说话了，好像刚才那番话只是随口一提。但她知道不是。因为他在问那句话的时候，手里的算盘珠子一颗都没拨。
她跑回家，翻出床底下那只木匣子。匣子里头装着四年来她所有舍不得卖的绣品。一幅一幅，摊在床铺上。有夏夜的荷塘——荷叶是用十几种绿色丝线绣的，最深的是墨绿，最浅的是嫩绿，层层叠叠，绣出了风吹过时荷叶翻卷的动势。荷花瓣上的露珠用了半透明的银丝，从不同的角度看光泽会变，像是真的在滚动。有秋收的稻田——稻穗沉甸甸地弯着腰，每一粒稻谷都用金线掺了黄丝绣成，饱满得好像掐一下能出浆。田埂上站着一个稻草人，歪戴着草帽，脸是一块随便缝上去的白布，但那歪歪扭扭的嘴让它看起来像是在笑。有冬雪里的乌篷船——船篷上积着雪，雪是用纯白丝线掺了极淡的蓝丝绣的，绣出了雪的厚度和寒意。河面上结了薄冰，冰面的裂纹是一针一针挑出来的，细得像发丝。
还有一幅，她绣的是人。是阿爹和
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