握勺柄，右手习惯性地转了一下腕上的狼牙手串。
林峰的目光落在她的手串上。
三颗狼牙，打磨得很光滑，边缘已经被汗水浸润得发黄。炉火的光从侧面照过去，狼牙表面的纹路像年轮一样一层层叠着。
他开口了，声音比平时低半度。
“那串狼牙手串——你戴了多少年？”
徐莺莺手上的动作停了一瞬。
不是明显的一瞬，是搅粥的节奏慢了半拍。
她没有回头，低头看了一眼腕上的手串，说：“从记事起就在了。我娘说，是家里唯一没被抢走的东西。”
她回答时没有看林峰的眼睛，而是看着粥锅里的气泡——气泡从锅底冒上来，在表面炸开，又冒出新的。
林峰没有追问。
他低头掰开林怀瑾攥着衣领的手指——拇指、食指、中指、无名指、小指，一根一根掰开，每掰一根停顿一息，比平时更慢。掰到小指时，指腹在衣领上滑脱的触感让他喉结上下滚动了一次。
炉火的热度从侧面烘着他的左肩，右肩是门外灌进来的冷风——一半暖一半冷，冷风里夹着后院泥土和干草的气息，像土地在黄昏时呼出的气。
徐莺莺背对着他，说：“粥晾好了，趁热喝。”
她没有回头看她手上的粥碗。
林峰把林怀瑾重新放回摇篮里，襁褓的碎花布被压出几道褶，他用手抚平了。
他端起粥碗，碗底在灶台边磕出一声闷响，粥已经不烫了——温的，碗壁的温度透过指尖传到手腕。
他喝了一口。
粥是小米的，加了红枣，甜味淡淡的。
他坐在门槛上，一口一口地喝粥，目光落在门槛外的暗处——天色已经擦黑了，后院的轮廓在暮色里变得模糊，只有厨房的炉火在窗纸上映出一团暖黄色的光。
徐莺莺站在灶台边，背对着他，左手握着木勺在锅里搅，右手无意识地转着腕上的狼牙手串——一颗一颗数过去，第一颗、第二颗、第三颗，每转一颗停顿一息。
她没有再说话。
林峰也没有。
粥碗空了之后，他把碗放在灶台边，站起来，弯腰把林怀瑾从摇篮里抱起来。
林怀瑾已经睡着了，小手还攥着他的衣领不放。
他用右手拇指和食指轻轻掰开她的
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