有老妪在自家窗台支起小锅，为深夜巡逻的防疫队熬一碗热姜汤时，窗前那豆昏黄的烛光；有十几岁的少年背着药箱，深一脚浅一脚地穿过泥泞小巷时，手里那盏被风吹得摇摇欲坠的纸灯笼；更有北境军眷自发组织的妇人队，为焚烧疫区污物的焚疫所彻夜守夜时，围坐的那一圈明亮的油灯。
这些光，微弱，零散，却真实得烫手。
我请来全城最好的画师和绣娘，将这数百帧关于光的影像，拼合成一幅全新的图。
没有尸山血海，没有金戈铁马，甚至没有一个具体的人形。
整幅画，就是一副长安城的夜景鸟瞰图，万家灯火如璀璨星河，蜿蜒流淌，汇入天际。
而在那星河的最中央，有一点光芒最为明亮温暖，仔细看去，正是童乐园屋檐下那盏为了纪念亡者、也为了照亮生者而永远不会熄灭的防疫长灯。
我将这幅画命名为《长安长明图》，并亲自在画卷的留白处，用我所能写出的最温柔的笔迹，题了一行跋：光不止一种来处。
新图制成的当日，我没有请旨，也未通报礼部。
我只带着秋月，领着几名手脚麻利的工匠，径直走进了王府正厅。
“把画，取下来。”我指着那幅《破虏战神图》，声音不大，却清晰地回荡在空旷的正厅里。
负责守卫正厅的宿卫们脸色大变，为首的校尉“呛”地一声按住刀柄，厉声喝道：“王妃！此乃圣上御赐，是王爷战功之象征，岂能擅动！”
几名宿卫立刻围了上来，刀柄上的手青筋毕露，气氛瞬间剑拔弩张。
就在这时，萧凛来了。
他大概是刚从军营回来，闻讯赶来，步履生风，一身冷冽之气让整个大厅的温度都降了几分。
所有人都屏住呼吸，连那几名按刀的宿卫都下意识地垂下了头，等待着他雷霆般的震怒。
他没有看我，也没有看那些紧张的下属，只是静静地伫立在《破虏战神图》前，看了许久。
就在我以为他要开口斥责时，他忽然抬起手，解下了腰间那柄从不离身的佩剑，轻轻地放在了一旁的紫檀木长案上。
那是一个无声的、卸下武装的姿态。
“挂上去。”他终于开口，声音平静而低沉，是对着那些
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