上说，他和苏砚是同一种人，只不过他披着法律的外衣，而苏砚披着商业的外衣。他们都是那种会把仇恨嚼碎了咽下去，用十年二十年的时间慢慢消化的人。
“你是不是觉得我太记仇了？”苏砚忽然问。
“不，”陆时衍说，“我在想，我们俩本质上是一种人。”
苏砚偏头看他，目光在他脸上停留了很久，然后轻轻笑了一声。那个笑容很淡，但确实存在，像是冰面下一条一闪而过的鱼。
“你说得对，”她说，“所以我只在你面前不用装。”
这句话比任何情话都重。陆时衍感觉自己的心脏被什么东西轻轻撞了一下，不疼，但是酸酸涨涨的。他伸出手，覆在苏砚放在茶几上的那只手上，掌心贴着她的手背，没有用力，只是搭在那里。
苏砚低头看了一眼他的手，没有抽开。
“我爸走的那天早上，”她忽然开口，声音比刚才更低了一些，“他送我上学，在学校门口蹲下来给我系鞋带。他系鞋带的方式跟别人不一样，先打一个死结，再打一个蝴蝶结，他说这样永远不会散。那天他系了很久，久到门卫大爷都过来问怎么了。他站起来的时候摸了摸我的头，说‘砚砚，不管发生什么事，记住爸爸爱你’。”
她的声音从头到尾都很平稳，像在读一份别人的故事。但陆时衍感觉到她手背上的肌肉在微微发颤，像一只受了伤的鸟在努力收紧翅膀。
“我当时不知道他在跟我告别，”苏砚说，“我以为那只是一个普通的早晨。后来很多年里我都在回想那个画面，想他蹲在面前的样子，想他系鞋带的手法，想他说那句话的语气。我甚至想过，如果那天我拉住他，不让他走，结果会不会不一样。”
“不会，”陆时衍说，声音很轻，但很笃定，“一个人如果真的决定了要走，谁也拉不住。这不是你的错。”
苏砚沉默了很久，然后轻轻吐出一口气。那口气很长，像是把胸腔里积压了二十年的东西吐出了一小部分。
“你知道吗，你是我带回来的第一个人。”她说。
“我知道。”陆时衍说。
“以前连我妈让我带男朋友回家，我都不肯。我觉得这个房子是我和我爸之间最后的连接，我不允许任何人进来。”苏砚
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