一九二六年八月，鄂南的暑气蒸腾如釜。汀泗桥四周的山岭被炮火削去了一层皮，枯树断枝斜插在焦土里，像一具具伸向天空的惨白骨爪。空气中弥漫着硝烟、硫磺和尸体腐烂混合的甜腻腥臭，连风刮过隘口时，都带着呜咽般的哨音，仿佛无数冤魂在桥下的河水里低声哼唱。
沈砚之放下望远镜，镜筒里最后一点余晖正从北洋军阵地上消退。对面蛇山上的机枪工事又加固了一层，沙袋后面隐约可见德式钢盔的反光。他抹了把额头的汗水，混着煤黑的污迹在脸上留下几道印子，军装后背早已被汗水浸透，结出一圈圈白花花的盐霜。
“总指挥，三十六团的敢死队……又退下来了。”参谋长的声音有些发哑，递过来的搪瓷缸子里的水晃荡着，只剩个底儿。
沈砚之没接，目光仍