“因为你现在回去，比死在这儿有用。”
门关上了。
卡里姆一个人坐在那把椅子上，盯着那扇门，脑子里一片空白。
.............
卡里姆在珀斯机场下了飞机。
阳光太亮了。他眯着眼睛，站在到达口外面，被晒得有点发晕。三天没晒太阳，七十二小时没正经睡过觉，现在站在鳄洲的太阳底下，腿都是软的。
他叫了辆出租车。
“布莱恩特庄园。”他说。
司机从后视镜里看了他一眼，没说话，发动了车。
车开了四十分钟，穿过市区，穿过郊区，最后拐进一条两边都是桉树的私人道路。路的尽头就是那栋殖民时期的老房子，白墙红瓦，门口种着几棵棕榈树。
卡里姆付了钱，下车。
站在门口，他深吸了一口气。手在发抖，他按了按，没按住。
门开了。
管家看见他，愣了一下。
“卡里姆先生？”
“老板在吗？”
“在书房。”
他走进去。熟悉的走廊，熟悉的地毯，熟悉的楼梯。上了二楼，走到书房门口，敲门。
“进来。”
他推开门。
老布莱恩特坐在书桌后面，面前摊着一堆文件，戴着老花镜。抬起头，看见他，老花镜往下滑了一点。
“你怎么回来的？”
卡里姆走进去，站在书桌前面。他不知道自己脸色怎么样，但从老布莱恩特的眼神里看，应该很难看。
“他们放了我。”
老布莱恩特的眉头皱起来。他把老花镜摘了，放在桌上。
“放了你？为什么？”
卡里姆站在那儿，喉咙发干。他想咽口唾沫，咽不下去。
“他们让我带句话。”
老布莱恩特盯着他。
“什么话？”
“他们说——”卡里姆顿了一下，声音发紧，“你告诉他们，你幕后的老板是斯特林。”
老布莱恩特的表情僵住了。
书房里安静了几秒。窗外有鸟叫，远远的，一声一声。
“不可能。”老布莱恩特的声音很低，“你不可能知道这个。”
“我确实不知道。”卡里姆说，“但他们说，这是你告诉他们的。”
老布莱恩特的瞳孔猛地收缩了一下。
“我？”他的声音高了半度，“我什么时候—
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