“别开枪！”他喊，用的是普通话。
三人同时举枪。枪口黑黝黝的，对准他胸口。
月光照清他们的脸。都是三十岁上下，面皮皴黑，眼眶深陷。中间那个脸上有道疤，从眉骨斜到嘴角，让整张脸看起来凶狠。
刀疤脸上下打量他，目光在他作训服上停了好几秒。
“跪下！”刀疤脸喝令，陕北话很重。
杨林没动：“同志，我是——”
“跪哈！”
旁边一个年轻点的，手抖得厉害，枪管都在晃。杨林盯着他的食指——扣在扳机上，压得发白。
危险。
杨林开始往下蹲，动作极慢，双手始终保持可见。
“我从南边来，”他试着解释，“找——”
枪响了。
不是走火。是那年轻人太紧张，手指一紧，老套筒轰然喷火。
杨林脑袋往右一偏。
子弹擦着左耳飞过去，灼热的气流烫得耳廓生疼。枪声在山谷里炸开，回声隆隆。
“栓子！你弄甚！”刀疤脸怒吼。
年轻人脸都白了：“额、额不是故意的……”
杨林心脏狂跳，但脸上没动。他保持着半蹲的姿势，眼睛盯着刀疤脸。
刀疤脸走过来，枪口顶住杨林额头。枪管还是烫的，带着硝烟味。
“说，”刀疤脸一字一顿，“姓甚？哪搭来的？这身皮哪来的？”
杨林闻到对方身上的味道——汗臭、旱烟、羊膻味混在一起。
“杨林。”他说，“湖南人。这衣服……是工厂发的工装。”
“工装？”刀疤脸冷笑，“你当额是瓜子？这料子，这针脚，额见都没见过。”
他伸手去摸杨林腰间。
杨林肌肉绷紧，但没反抗。
刀疤脸摸到了枪套。他愣了下，猛地掀开杨林衣襟。
***手枪露出来。黑色枪身，工程塑料握把，在月光下泛着冷光。
三支老套筒瞬间全顶上来。
“这是甚？”刀疤脸的声音变了调。
“防身的。”杨林说。
“防身？这铁疙瘩，额都没见过！”
“缴获的。”杨林急中生智，“从日本人手里缴的。”
刀疤脸死死盯着他。几秒钟，长得像几年。
终于，刀疤脸退后半步。
“绑哈。”他说。
另外两人上来，用粗麻绳把杨林双手反绑在背后。绳子勒进肉里，磨得生疼。搜身很粗鲁——口袋里的压缩饼干、巧克力、水
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