，腿软得打晃，差点又摔回去。
“发烧了。”刀疤脸摸了摸他额头，皱眉，“能撑到区里不？”
“不知道。”
刀疤脸盯着他看了几秒，忽然说：“你把那片药吃了没？”
杨林心里一紧，面上不动：“什么药？”
“昨晚栓子给你的，草药。”
“吃了。”
“那咋还烧？”
“伤太重。”
刀疤脸没再问，把他推出地窖。
外面天刚亮，灰蒙蒙的。空气冷，吸进肺里像刀子。杨林打了个哆嗦，看清院子——土墙围着的三孔窑洞，院子中央有口井，井轱辘上结着霜。
三个民兵等在那儿，其中一个扛着简易担架——两根木棍，中间绑着麻绳编的网。
“抬上。”刀疤脸说。
杨林被按到担架上。麻绳网硌得背疼，但比走路强。他被抬起来，晃晃悠悠出了院子。
村子很小，二十几户窑洞散在山坡上。路上遇见几个早起的老乡，都站住看，指指点点。
“这谁？”
“奸细吧？”
“看着不像……”
杨林闭上眼，不去听。
担架出了村，上了山道。路窄，颠得厉害。杨林伤口被震到，疼得闷哼。抬担架的一个民兵嘟囔：“死沉。”
“少废话。”刀疤脸走在前面，“抓紧时间，天黑前得到区里。”
山道越走越陡。杨林被颠得头晕，胃里翻腾。早上喝的那点水全吐出来了，吐在路边，黄水。
“歇会儿。”刀疤脸说。
担架放下。杨林侧过身，又吐了几口，全是苦水。
一个民兵递过水囊：“喝点。”
杨林接过来，喝了两口。水是山泉水，凉得扎牙。
“还有多远？”他问。
“四十里。”刀疤脸蹲在旁边，掏出旱烟袋，“你这样子，够呛。”
杨林没说话。
“你要是现在说实话，”刀疤脸看着他，“额可以帮你跟区里求情。”
“我说的是实话。”
“实话？”刀疤脸冷笑，“你手上那伤，根本不是流弹擦的。”
杨林心里一沉。
“流弹擦伤，伤口边缘是撕裂的，不整齐。”刀疤脸吐出口烟，“你那伤口，边缘平整，是利器划的。而且方向不对——如果是战场上擦伤，该是从前往后。你那伤是从上往下。”
杨林沉默。
“还有，”刀疤脸接着说，“你躲子弹那一下。不是练过的人
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