。他们静静看着车子驶向宫城方向，像是送一支特殊的队伍出征。有个小孩把手里的纸船放进路边水沟，嘴里念叨：“爸爸，我帮你交了一份。”
车队远去，尘土渐落。
陈长安仍站在高台上，风吹起他衣角。他知道，这些焦纸里可能九成无用，可能拼不出完整证据，可能连谁点的火都说不清。但他也知道，有些人今早天没亮就出门，有些人翻废墟翻到指甲断裂，有些人把一辈子没花过的积蓄换成山河债，只为亲手交上一片灰。
这不是交易。
是托付。
他低头看了看自己的手。三天前，他还坐在政事殿偏阁，闭目养神，写下“静待”二字。那时他在等风来。现在风来了，不是来自朝堂，不是来自密报，是千万双粗糙的手，从焦土里扒出来的。
一辆空板车停在原地，等他回去。
他没上车。
而是转头对执事说：“继续收。只要还有人送来，门就不关。”
执事应是。
他又补充一句：“明天起，加派两人登记，别让人排太久。”
说完，他沿着原路往回走。街上人少了，但仍有零散百姓提着袋子往废墟去。他知道他们还会找，哪怕只剩灰烬，也要再筛一遍。
走到巷口，他停下脚步。
远处，夕阳压着宫城飞檐，把影子拉得很长。一辆运卷的车正缓缓爬上坡道，轮子碾过青石，发出沉闷的响声。
他站着没动，直到那声音消失在街尽头。