你知道是什么吗？是几块……沾着碎肉的骨头！那味道……呕……老张当场就吐了，他说那味儿……简直像把死猪肉塞在高温蒸笼里捂了三天三夜再拿出来！绝对不是毒品！”
陈默的脚步几不可察地顿了一下，没有停留，也没有转头。
那些刻意压低的、带着恐惧和猜疑的词汇——“咬穿”、“邪门”、“死猪肉捂三天”——像带着倒刺的钩子，狠狠扎进他刚刚在主任办公室勉强维持的“规范”外壳里。
他回到自己的格子间，拉开椅子坐下。冰冷的塑料椅面透过薄薄的裤子传来寒意。
他面前的电脑屏幕还亮着，停留在他权限内能查到的最后一份核心物资储备清单界面：
N95防护口罩：市级储备库剩余 152，000只（理论覆盖重点岗位人员约7日）
医用防护服（三级）：市级储备库剩余 8，500套（理论覆盖核心医疗人员约5日）
84消毒液（5L装）：市级储备库剩余 1，200桶（理论覆盖重点区域消杀约10日）
应急压缩饼干：市级储备库剩余 45吨（理论覆盖全市人口约……0.3日）
瓶装饮用水：市级储备库剩余 80万瓶（理论覆盖全市人口约……0.15日）
每一个数字在庞大的城市人口基数面前，都显得如此渺小、苍白，甚至可笑。
尤其是水和食物，那小数点后面的数字，像是对整个应急体系无声的嘲讽。
陈默的手指悬在键盘上，冰冷的触感让他稍微清醒了一点。
他点开一个加密的内部通讯软件，界面简洁得近乎冷酷。
光标在空白的输入框里闪烁。
他犹豫着，指尖微微颤抖。
脑子里闪过年迈父母住在老城区的画面，想到独居在城南公寓的好友李哲（他是市疾控中心的病毒研究员）。
最终，他像做贼一样飞快地敲下一行字，只发给李哲：
“情况诡异升级。备水、药（抗生素、外伤）、耐储食物（越多越好）。尽快。别问。勿回信。”
指尖重重敲下发送键的瞬间，仿佛耗尽了他全身的力气。
一股强烈的负罪感瞬间攫住了他——他违反了“稳定器”的原则，他在传播恐慌。
但另一种更原始的本能在尖叫：这可能是最后的机
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