黑乎乎的不知是谁的血迹。
皮埃尔老爹终于走出了那所废弃的学校。
他拄着拐杖，一步一步地往回走。巷子很长，两边的窗户都关着，窗帘拉得死死的。
偶尔有一两扇窗开了条缝，露出一只惊恐的眼睛，在看到没士兵后又迅速地关上了。
他走到自家那栋破旧的公寓楼下，抬头看了一眼。
他那扇窗户黑洞洞的，没有灯光。
他的儿子，死在了战场。他的老伴死在排队领配给面包的长龙里。
现在这屋里只剩下他一个人了……
至少……孩子们没事……那就好……那就好……
与此同时……
科隆少校扯了扯领口，试图让勒得死紧的硬领松开一些
他站在巴黎近郊的一条公路上，脚下是冻得硬邦邦的泥地
这是一条通往巴黎西南方向的公路。路两旁，是一眼望不到头的灰蓝色人流。
这些都是投降的法军士兵。
他们排着队沿着公路右侧沉默地向南走去。
没有歌声，没有咒骂，甚至连交谈都没有。
几千人，上万人的队伍，只有军靴踩在冻土上发出的踏、踏、踏的单调声响
科隆少校眯起眼睛，看着这支庞大的溃兵洪流。
他们身上的军服五花八门，有的还是崭新的，有的则破烂不堪，沾满了洗不净的黑泥和已经凝固变黑的血浆
很多人没戴钢盔，只是用布条缠着头，
他们的步枪都被收了，刺刀也都没了
莫朗日的泥沼，凡尔登的绞肉机，索姆河的屠宰场……那些名字像噩梦一样纠缠了他很久
每一天，都有成百上千的德国小伙子在他眼前变成残缺的尸体，变成烂在泥里的烂肉。
而现在，眼前这几千个、几万个曾经举起枪对着他们、试图把他们赶尽杀绝的敌人就这样沉默地走过，放下了枪。
他们不再是士兵了。
在科隆眼里，他们只是一群穿着军装的、疲惫的、绝望的男孩。
“终于结束了。”科隆少校身边的副官低声说了一句，长出了一口气
科隆没说话，只是点了点头
他看着一个法军军官从队伍里走出来，向负责接收的德军联络官递交了一份文件。
“快让他们通过，”科隆对副官说，“别在交界处停留，直接
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