荡荡。
她把他的领口攥得更紧。
“……无赖。”
然后她松手了。
高尧康从地上爬起来，拍了拍袍子上的土。
杨蓁看着他那身月白道袍，前襟皱成咸菜，后摆沾着两片枯叶。
她忽然笑了。
不是嘲笑。
是真的笑。
“你这样子，”她说，“像被抢了食的猫。”
高尧康低头看看自己。
“猫不会骑马。”他说。
杨蓁笑得更厉害了。
她扶着树干，笑得肩膀直抖。
高尧康站在旁边，看着她笑。
日光从槐叶间漏下来，落在她发顶。
他没有说话。
只是把那两片枯叶从袍子上拈掉。
两人并骑往回走。
杨蓁忽然问：
“你为什么要出来？”
高尧康策着马，没答。
杨蓁又说：
“你是高衙内。”
“汴京城里想攀附你的人，能从御街排到南熏门。”
“你不用陪人骑马。”
“不用挨打不还手。”
“不用——”
她没说完。
高尧康说：
“你不一样。”
杨蓁的马蹄声停了一瞬。
她没看他。
“哪里不一样？”
高尧康想了想。
“你骂过我。”
杨蓁一愣。
“一年前，你策马从我车边过去，溅了我一袍子泥。”
“你回头看了我一眼。”
他顿了顿。
“那眼神的意思是：这人没救了。”
杨蓁沉默。
她想起一年前那个春天。
那个高衙内策马拦在她车前，嘴里不干不净，眼神像盯猎物。
她从那人身边策马过去。
马蹄溅起的泥水，在那人崭新的锦袍上开了一朵花。
她没回头。
但她记住了那个人的脸。
一年后，那张脸在她面前，被日光晒出细细的汗。
没有轻佻。
没有算计。
只是安静地，说着那年的事。
“……你还记得。”她说。
高尧康点点头。
“那时候我想，这人打不过。”
杨蓁看他一眼。
“现在也打不过。”
“现在不想打了。”
杨蓁不说话了。
她把脸别过去。
风从官道尽头吹过来，掀起她的发尾。
槐树叶子沙沙响。
高尧康看着她侧脸。
日光把她耳廓照成半透明，淡红色，像上好的玛瑙。
他忽然勒住马。
杨蓁也停了。
她转过头。
两人隔着三尺，四目相对。
高尧康往前倾身。
很慢。
像怕惊动什么。
杨蓁没有
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