陈大炮把旱烟杆搁在膝盖上，没点火。
他盯着团部方向那扇透光的窗户，收回视线。
蹲下来，捡起一颗石子在地上划了个圈。
“小周今年多大？”
“二十一。通讯班三年了。”
陈大炮把石子丢进墙根。
“先不动他。”
张乔侧过头。
陈大炮站起来，拍了拍裤腿。
“今晚老莫在海上。岛上的蛇惊了，老莫那边就白跑。”
他走到院门口，往南头码头方向望了一眼。
海面黑沉沉的，丰收号早没了影。
“盯死了。他什么时候发，发多久，间隔几秒，全记下来。”
“明白。”
陈大炮回屋。
林玉莲还没睡，坐在桌边，账本摊着。
“爸？”
“没事。睡你的。”
他没进正屋，拐进灶房，坐在矮凳上。
灶膛里还有余烬，映得他半张脸明暗暗。
杀猪刀插在门口木桩上，刀背朝着月光。
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温州港。凌晨三点。
雾从江面上翻涌起来，把码头吞了大半。
三号浮筒的铁链在水里撞得闷响。
老莫蹲在铁桩后头，脸上糊了一层机油，混着铁锈味。
旧油布衣裹在身上，活脱脱一个修船的苦力。
骆瘸子把丰收号停在外围两百米的泊位，熄了灯。
大龙贴在浮筒底部，裤管卷到大腿根，假肢卸了绑在腰上。
断腿的残端泡在冷水里，皮肉泛白。
他两只手扣着浮筒铆钉，身子半悬在水线下方。
蚂蟥已经潜到船尾。
远处黑暗里，周安国的军绿卡车停在旧船坞尽头，车灯灭了，只有排气管冒着一丝白气。
老莫歪头看了海面。
雾里，一个黑影拖着断续续的黑烟，慢得像条垂死的鱼，朝三号浮筒蹭过来。
柴油机喘得跟肺痨病人似的。
排气管断了半截，黑烟一股一股往上冒，间隔越来越短。
海荣七号。
老莫右手探进工具箱，指肚贴到刀柄。
两把飞刀并排压着，刀背薄，磨口新。
船靠上浮筒，缆绳甩下来。
船头站着一个瘦高个，披着藏青色夹克，手里攥着望远镜。
望风的。
机舱口钻出一个光膀子的，满手机油，骂咧咧在修排气管法兰。
驾驶舱的窗户半开着。
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