这座奢华的将军府大殿，而是那座被血月笼罩的县衙后院，是满城百姓无声倒在血泊中的尸体。
是那个在黑松林里用命去拼一头半步练形大妖，却连护卫一拳都接不下的夜。
“万里悲秋常作客，百年多病独登台。艰难苦恨繁霜鬓，潦倒新停浊酒杯。”
他念完最后一句，胸口还在剧烈起伏。
殿内却已经彻底没有了一丁点声音。
顾文渊跌坐在椅子上。
他张着嘴，却发不出声音。
他自认是读书人。
他自认博览群书，自认才华横溢，自认在这京城里，能和他比试诗文的年轻人不超过一只手的手指头数。
可这首诗。
这首诗不是用来“比”的。
这是把毕生的风霜碾压成墨，蘸着写出来的。
他忽然想起祖父说过的话。
“好诗不是写的，是活出来的。”
他当年不懂。
他现在懂了。
他看着那个站在角落里的青衫书生，忽然觉得自己这些年读的那些书、写的那些诗，都不过是温室里精心修剪的盆景。
而这个人，是从万丈悬崖的石缝里硬生生长出来的一棵老松。
顾文渊起身，走到陈谦面前，端端正正地作了一个揖。
没有话。
就是这一个揖，表达了他的所有。
李博君的脸色已经不能用难看来形容了。
他死死盯着陈谦，嘴唇哆嗦着，像是想要说什么，却怎么也找不到词。
抄的？背的？就算他再不要脸，也说不出这种话了。
这种能把人骨头都震麻的诗句，哪个门客写得出来？
哪个前朝诗人写出来会籍籍无名？
他想反驳，想继续挑刺。
可主位上，李慕云的目光已经冷得像刀子，正正戳在他脸上：“适可而止。”
只这一句，却像是一盆冷水从头浇到脚。
李慕云没有再理会李博君，而是转向整座大殿。
他站起身，折扇在手中轻轻一拍，声音不大，却清清楚楚地落在每一个人的耳朵里。
“两首诗，一首《黄鹤楼》，一首至此尚未题名，诸位若有能接下其中任何一
本章未完，请点击下一页继续阅读！