左边脸还是右边脸。”沈见微无奈弯了弯嘴角。
顾清和这人，是典型的象牙塔里的文艺男青年，刻在骨子里的小布尔乔亚，却半点坏心眼都没有。
家里是做桐油生意的，鼓楼东边有独栋的带院宅子。他永远穿熨得笔挺的灰色毛料长衫，袖口的银扣刻着回纹，连头发丝都打理得一丝不苟，那种精致讲究，是打小在蜜罐里泡出来的、没挨过饿的体面。
他爱写诗，校刊上隔三差五就有他的稿子，写梧桐叶落的弧线，写黄昏时秦淮河的云影，写“西窗漏进来的光，碎成了满地星子”。
周先生有回在课上念了他的诗，拍着讲台说“有晚唐温李的味道，情致是够的”，他坐在底下，耳朵红了整整一节课，头都没抬起来。
他能盯着西窗那一角落日，安安静静看一下午，能为一片落在肩上的梧桐叶写满三页纸的诗。
可他从来没低头看过，校门口拉黄包车的老孙，每天凌晨四点就起来等活，老婆瘫在床上三年，他中午就蹲在路边啃冷硬的馒头，噎住了就拿手狠狠捶胸口，缓过来了继续啃。顾清和无数次从他身边走过去，长衫下摆扫过老孙的车轱辘，眼睛从来没往泥地里落过一次。
不是他生性冷漠，是他生来就坐在窗明几净的西窗底下，被家人护得太好，从来没见过窗户外，那些被战火和生计压弯了腰的人间。
上周他从校门口过，看见墙根蹲着个讨饭的小乞丐，随手就扔了一块银元，转身就走了，沉浸在自己“济贫扶弱”的文人意气里，没回头看一眼——身后几个大乞丐立刻围上去，把小乞丐推倒在地抢那块银元，孩子的哭声混着骂声，他一句都没听见。
下课铃刚一响，苏曼立刻挽住沈见微的胳膊，眼睛亮得像两盏小灯：“冲！今天食堂有招牌红烧肉，去晚了连汤都剩不下！”
刚挤到教室门口，一个清润又带着点紧张的声音喊住她：“沈见微同学。”
苏曼比她先抬头，指尖狠狠捏了一下她的胳膊，嘴都快憋笑歪了，肩膀抖个不停。
顾清和就站在教室门口正中央，把路都挡了大半。还是那件熨得没有一丝褶皱的灰色毛料长衫，手里紧紧攥着个米黄色的牛皮纸信封，指节
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