地嚼，混着雨水咽下去。
坟岗寂静，只有风声。不远处有新坟，土还是湿的，碑上刻着“苏氏素娥之墓”——那是他娘。旁边还有一座旧坟，埋着他爹，三年前走的，肺痨。
“爹，娘。”苏砚低声说，“我吃到肉包子了。”
风吹过荒草，无人应答。
他从怀里掏出肉包子，却舍不得吃，只是捧着，让那点温热透过掌心，流进冰冷的身躯。
夕阳西下时，他站起来，拍了拍身上的泥土，准备回那个四面漏风的窝棚。刚走出坟岗，却见周先生站在小径尽头，似乎等了许久。
“先生？”苏砚怔住。
周先生转身看他，目光在他脸上停留片刻，忽然问：“想读书吗？”
苏砚茫然。
“或者，想修行吗？”周先生又问，声音很轻，却像惊雷炸在苏砚心头。
修行。这两个字距离他太遥远了，遥远得像天上的星辰。临山城人人都知道，只有开了灵脉的人才能修行，而开灵脉需要丹药、需要功法、需要名师——需要他十辈子也攒不出的银子。
“我……”苏砚张了张嘴，“我没有钱。”
“我不要钱。”周先生说，“我只要你回答：若有一条路，能让你不再跪着捡食，能让你挺直脊梁站在天地间，但这条路九死一生，每一步都踏着血与骨——你走不走？”
苏砚的心脏剧烈跳动起来。
他想起爹咳血的样子，想起娘临终前枯槁的手，想起赵虎那轻蔑的笑，想起泥泞里那个被踩碎的馒头。
然后，他想起很多年前，爹还没病倒时，曾指着天上飞过的仙鹤说：“砚儿，你看，那才是自由。”
夕阳将周先生的身影拉得很长。苏砚看着那道影子，又低头看了看自己沾满污泥的手。
许久，他抬起头，眼睛在暮色中亮得惊人。
“我走。”
两个字，掷地有声。
周先生笑了，那笑容里有一种苏砚看不懂的复杂情绪。他从袖中取出一本薄薄的、封皮无字的小册子，递过来。
“今夜子时，带着它，到城南乱葬岗最大的那棵枯槐树下。”
“记住，此事不可与任何人言说。若你泄露半个字，你我皆有大祸临头。”
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