人，如泥雕木塑般僵立在原地，连呼吸都放得极轻。他们腰间的青铜罗盘早已停止了刺耳的尖鸣，此刻只是微微震颤着，散发出黯淡的、不稳的青光，似乎也被苏砚体内那场混乱的“规则乱流”所干扰，难以准确捕捉其气息。周师兄的右手，一直按在剑柄上，指节因过度用力而苍白，但剑，始终未曾出鞘半分。他在等待，等待枯崖长老的命令，等待这场远超他职权范围的博弈，出现一个明确的结果。
时间，在这令人窒息的死寂中，被拉扯得无比漫长。
苏砚的思绪，却在这濒死的边缘，变得异常清晰、冰冷。
他想起了爹死前的那个冬天，特别冷。破庙的四面墙都漏风，爹蜷在发霉的草堆里，身上盖着全家唯一一床补丁摞补丁的薄被。咳嗽声越来越密，越来越空洞，像破风箱在拉，到后来，每次咳嗽都会带出暗红的血块。
娘总是背对着他们，肩膀微微耸动，手里飞快地编着草鞋，一双能换两个粗面饼子。她的手很巧，哪怕在油灯最昏暗的光线下，编出的草鞋也结实又规整。
爹最后清醒的那会儿，忽然不咳了。他让娘扶他坐起来，目光异常清明，甚至带着一种苏砚当时无法理解的、近乎灼人的光，死死盯着他。
“砚儿，”爹的声音嘶哑得几乎听不清，但每个字都像用尽全身力气刻出来，“过来。”
苏砚爬过去。爹的手冰凉，枯瘦得像鸡爪，却异常用力地抓住他的手腕，指甲几乎掐进肉里。
“记住……”爹的瞳孔在扩散，但目光却锐利得吓人，“你是苏家的种……苏明远的儿子……可以死……不能……跪着死……更不能……让他们……称心如意地……拿去用……”
那时他不懂“他们”是谁，不懂“拿去用”是什么意思。他只知道爹的手很冷，话很重，重得他心头发慌。
现在，他全懂了。
爹那“了然”的眼神，娘临终前那句“别恨，好好活”背后深藏的绝望与不甘……他们不是病死的，是被这“钥匙”的宿命，被那些藏在仙门光辉背后的阴影，活活逼上绝路的！
一股炽烈的、混杂着滔天恨意与无边悲怆的火焰，猛地从苏砚胸膛深
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