“顾世安不是我们的人。”苏媚把一份电报纸拍在桌上，涂着猩红蔻丹的指甲，在发黄的纸上很显眼。
陆峥靠在安全屋的藤椅里，没动。安全屋在法租界一栋老石库门的三楼，窗户用旧报纸糊了两层。
屋里就一张桌子，两把椅子，桌上摊着几封旧信和一张上海地图。角落里扔着两个空威士忌酒瓶。
“我查了三条线。”苏媚拉开椅子坐下，声音没了刚才的懒散，冷冰冰的。
“邮局的人事档案，巡捕房的户籍登记，还有我们沪西区自己的外围名册。”她伸出三根手指，一根一根的弯下去。
“人事档案上写，顾世安，三十四岁，浙江绍兴人，民国二十五年进的邮局，没什么政治背景。”“户籍在辣斐德路弄堂，独居。邻居说他为人老实，不爱说话。”
“我们沪西区的名册，”苏媚把最后一根手指弯了下去，看着陆峥，“没有这个人，从来都没有。”陆峥手里夹着根雪茄，没点。
他把雪茄的滤嘴塞进嘴里，用牙齿慢慢的磨。“你确定？”
“我拿命跟你确定。”苏媚的回答很干脆，“沪西区的外围人员名册是我亲手整理的，二百四十七个人，我每个都记得。顾世安这个名字，从来没出现过。”
屋里一下安静了。窗外传来弄堂里卖豆腐花的吆喝声，拖着长音。
陆峥从嘴里拿出雪茄滤嘴，低头看了一眼。滤嘴已经被他咬扁了，棉芯都露了出来。
“也就是说，”他把咬扁的雪茄放在桌上，声音听不出情绪，“‘夜莺’告诉我，76号要抓的是我们的人，让我去保他。我保了。结果他根本不是。”苏媚没接话，等着他往下说。
陆峥站起来，走到窗前，用指甲挑开报纸的一个角，一道灰白的光落在他半边脸上。“那他是谁的人？”
苏媚靠着椅背，抱着手臂。“两种可能。一，他就是个普通邮递员，夜莺随便编个名字骗我们去搅局。”
她顿了顿，“二，他是地下党的。”陆峥没有回头，手指搭在窗框上，一下一下的敲着。
敲了五下。“把夜莺之前所有的信都拿出来。”
苏媚弯腰从桌下铁皮箱里翻出一个牛皮纸袋。袋口用火漆封着。
她用指甲划开封
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