碎瓷碴子还在地板上打转，茶水顺着墙往下淌，满屋子的火药味半天散不去。
戈利科夫杵在原地，胸口剧烈起伏着，粗喘得像头被激怒的熊。手里的纸条被攥得皱成一团，那行字像烧红的烙铁，烫得他掌心生疼。
羞辱。
钻骨头缝的羞辱。
段启年把人、电台、名单原封不动扔回来，就是抽着他的脸告诉整个前线——你戈利科夫攒了几十年的阴招，在我眼里连个屁都不算。
换布柳赫尔在这儿，早就红着眼下令冲锋送人头了。可他不能。
他死死咬着后槽牙，腮帮子绷得发酸，把冲到嗓子眼的怒骂硬生生咽了回去。怒火在胸腔里烧得滚烫，滚了一圈，反倒沉成了冰碴子，凉飕飕地往四肢百骸里窜。
越怒，越要冷。
这耳光不能白挨。这笔账，得连本带利，用血来还。
“都杵着当死人？”
他终于开口，声音不高，却像冻透的石头砸在地上，梆梆作响，“几个废物暗桩折了就折了。真要弄死他，有的是法子。”
他抬眼扫过满屋子军官，指尖重重戳在地图的边境线上，戳得白纸凹陷下去一个坑：
“传我命令——全线就地转入防御，纵深给我修三道工事。
最前面挖个屁的战壕，铺雷场。
西伯利亚铁路昼夜不停运，有多少地雷运多少。全给我埋到边境上去，一寸空地都别留。”
命令一道接一道砸下来，平平静静，不带半分多余情绪。
可满屋子人谁都听得出来，这平静底下压着能烧死人的火。
这哪里是修防御，这是憋着浑身的劲，给段启年挖一座连骨头都剩不下的坟。
接下来的三天，整个边境线成了巨大的索命阵。
伊尔库茨克的车站月台上，地雷箱堆得比人还高，木箱冻得结了半指厚的冰，棱子锋利得能刮掉一层皮。工兵排着长队领，每人扛一箱，百十斤的分量压得腰都直不起来，踩着没过脚踝的积雪往边境挪，一步一个深坑，呼出来的白气刚冒出来就冻成霜，粘在睫毛上白茫茫一片。
冻土硬得像生铁，镐头抡圆了砸下去，“咚”的一声闷响，只崩起几粒冰碴子。震得虎口发麻，没几下就裂了口子，血渗出来粘在镐把上，冻成暗红色
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