给忘了。”
“不打紧，今日咱们都是头一回。”温初一笑眯眯地把价牌挂到门边的木钉上，自己退下台阶看了看，偏头问，“成不成？”
薛砚青顺着她的目光望去，眼底漾起笑意：“成，很好。”
“你这人，连夸人都像是在学政大人面前批文章似的，四平八稳。”她嘴上挑剔，手却欢快地把固定牌子的绳结往右挪了挪，“不过我爱听，今儿你记得多说两回。”
薛砚青低头轻笑，走上前，自然地替她把最下面那只用来固定的木楔子按紧。
温有仓坐在灶边削竹签，听见这句，抬头瞧了女儿一眼。
“初一说得对。”温有仓嗓音微哑，“从前你爷爷在街口搭草棚的时候，也有个从清河县来的穷学生。背着一只破竹箱，兜里没几个铜板，夜里死活不舍得花钱住店，就在咱们草棚的屋檐下缩着坐到了天亮。你奶奶心善，端了碗热粥给他，他不要白食，硬是去后院劈了半担柴来抵。”
温初一手上的绳结一停：“后来呢？”
“后来啊，那后生中了秀才，衣锦还乡前，特意绕道来咱家，在灶台上留了一串铜钱当柴钱。”温有仓将削好的竹签整齐地码在竹篮里，叹道，“穷苦人家出来的读书人，骨头硬。他们要的，其实也就是一口能暖胃的热饭，和一张能挺得起腰板的脸。”
温初一垂下眼眸，目光落在那根青布绳上，指腹在粗糙的绳结上轻轻捻了捻。
片刻后，她转身走到桌案前，拿起笔，在一块巴掌大的小木牌上歪歪扭扭地添了八个字：抵工抵钱，先写清楚。
薛砚青看着她那笔张牙舞爪的字，没有要替她重写的意思，而是亲自拿过那块小牌，郑重其事地挂在了价牌的最下方。
温家半间铺的第一块青灯牌，卖出去得很慢。
日头渐渐升高，门口不知何时站了一个瘦骨嶙峋的外县童生。他背着一只沉甸甸的旧书箱，脚上的布鞋沾满了干涸的黄泥。他在价牌前足足站了半盏茶的功夫，一只手在洗得发白的钱袋口摸索了半天，摸紧了，又颓然地松开。
温初一在灶边盛着热水，余光瞧见他第三次抬起头看向店里，终于忍不住扬声喊了一句：
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