嘟囔着听不清的蒙古话。
哈丹巴特尔蹲在门口，背靠着墙，仰起头看天。
天很蓝，春天的云很薄，风从墙头上刮过来，带着街面上饭铺子炒菜的油烟味。
活着的城市。
健健康康、活蹦乱跳的城市。
第九天。
鸿胪寺的官员照着日子来了，说是朝廷的正式答复文书明天送到。
那官员穿着青袍，面色红润，走路带风。
进院子的时候还打了个哈欠，拿手背挡了一下嘴，抱歉地笑了笑。
“昨晚衙门加了个班，没睡好。”
连个喷嚏都没打。
哈丹巴特尔站在屋檐底下，盯着那官员的背影走出院门。
脸上的血色一层一层地褪。
不对。
全不对。
天花是什么东西，他亲眼见过。
去年冬天，草原上一个牧民出了痘，半个月不到，整个部落躺了三成，死了一成半。
额日和染上天花之后，他住过的帐篷、摸过的东西，谁碰谁倒。
图们在奉天殿里跟几百个人同处了小半个时辰。
那些人呼吸过他呼出来的气。
那些人走过他站过的地方。
那些人不可能一个都不倒。
除非。
除非那些人，根本不怕天花。
这个念头钻出来的时候，哈丹巴特尔觉得后背上的汗全变成了冰碴子。
明人早就有了克制天花的法子。
图们的命，白送了。
第十天。
凌晨。
院子里安安静静的，春虫在墙根底下叫。
图们那间屋里没声音了。
前两天翻来覆去的呻吟和喊叫全停了，停得干干净净。
哈丹巴特尔在自己屋里睁着眼躺到天擦亮。
他起身走到图们的门前，用手背碰了一下门板。
门没闩。
昨天给他送水的时候忘了从里头插上，或者是他已经没力气去插了。
哈丹巴特尔推开门。
屋里的气味比前几天浓了十倍。
甜腐的味道混着一股说不出的臭。
图们仰面躺在床上，被子蹬到了地上。
脸已经烂了。
脓疱破了一大片，黏黄的液体糊满了整张脸，有些地方的皮都掉了，露出底下红殷殷的肉。
眼睛没闭上。
两只眼珠子混浊得像两颗脏了的玻璃珠子，死死盯着头顶的房梁。
嘴半张着。
手
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