只从碗柜里拿出三只碗，盛了三碗粥，放在石头上，又转身去蒸笼里拿了三个馒头，掰开，每个夹了一撮咸菜，一并摆好。那三人站在灶台边，谁也没有先动。孩子怀里空空，蝴蝶已经飞走了，他却还保持着抱的姿势。溪把一碗粥端起来，塞进孩子手里，说：“烫。吹吹。”孩子低头看着碗里的粥，嘴一瘪，忽然就哭了出来。不是号啕，是一声接着一声的抽噎，眼泪掉进碗里，砸出极小的水花。
那女人把孩子往身边揽了揽，眼睛也湿了，但没让泪掉下来。她端起一碗粥，先抿了一小口，然后长长地呼出一口气，像把压在胸口多少年的一团浊气吐了出来。她把自己那碗粥递给男人，男人接过，就着碗沿慢慢喝。三个人谁也没多说话，只有喝粥的声音，和灶膛里柴火偶尔爆开的轻响。
沈仲元从枯树下走过来，手里端着三碗水。水是温的，不烫，是他从溪里现舀了在灶边煨的。他把水放在三人面前，然后自己找了块石头坐下，从怀里掏出一把黑谷粒——是石青带回来的那半撮。他把谷粒放在掌心，对那女人说：“你们煮黑谷，用什么火？”女人愣了一下，把碗放下，用手背抹了一下嘴角，说：“文火。黑谷不能急。大火会把它的壳煮裂，里面就散了，只剩一层苦水。要用文火，慢慢焐，焐到它从底上浮起来。”沈仲元点点头，说：“浮起来之后呢。”女人说：“撒一撮盐。不去壳，连壳嚼。越嚼越香。你嚼过吗？”沈仲元说：“没有。等你们身子歇过来，煮一锅给我们尝尝。”女人把手从孩子背后收回来，直起腰，忽然站起来，对沈仲元深深弯了一下腰。不是客套，是那种极慢极郑重地弯下去，像一棵被风吹久了的老树终于肯对着另一棵老树点头。她说：“我们三个人从黑谷地来。走了一个秋天，一个冬天，追着蝴蝶走了七天。蝴蝶不落无根的地。它落在这里，就说明这里的土是活的。”
沈仲元说：“这里的水是活的，土是活的。你们赶上了骨树第一年。要是再晚来两天，石青的种子就都播完了。”女人听了，转头看了一圈营地——骨树下的十七棵小苗，枯树上的鸟巢，水塘里的蛙声，溪滩
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