味沉甸甸地压在胸口。他摸索着墙边的开关，“啪嗒”一声，悬在屋顶中央的钨丝灯泡挣扎着亮起，昏黄的光晕勉强撕开一小片黑暗。
理发店像被按下了暂停键。三张蒙尘的理发椅静默排列，皮革开裂处露出黄褐色的海绵。镜墙布满蛛网和水渍，模糊地映出林默佝偻的身影。墙角堆着生锈的推子、卷刃的剃刀，还有几个翻倒的玻璃瓶，瓶身标签上“花露水”的字迹洇成一片墨团。他踩过地上板结的碎发堆，灰白与花白的发丝在脚下发出细碎的断裂声。
最里侧那张理发椅的靠背上搭着件灰扑扑的白大褂。林默拎起衣领，一股浓烈的樟脑味扑面而来。袖口磨损处露出细密的针脚，是母亲李桂兰的手艺——当年老张总抱怨袖口容易脏，母亲便给所有白大褂都缝了可拆卸的深色袖套。他抖开白大褂，一枚生锈的理发剪“当啷”掉在地上。
镜框挂在正对椅子的位置，木框边缘已翘起毛刺。林默用袖口擦拭蒙尘的玻璃，灰尘簌簌落下，露出框内泛黄的旧照。照片里，年轻的老张穿着浆洗笔挺的白大褂，手搭在一个学徒肩上。学徒约莫十七八岁，浓眉下一双眼睛亮得惊人，嘴角抿着羞涩的弧度——是父亲林建国。
林默的指尖停在镜框边缘。照片里父亲的眼神，他从未见过。家里那些全家福上，父亲总是微微蹙眉，嘴角绷得像拉紧的弓弦。而此刻玻璃下的年轻人，眉梢眼角都流淌着光。
他小心地撬开镜框背板。几张旧发票和剪报滑落，最底下压着张巴掌大的黑白照。照片上的父亲穿着工装背心，手臂肌肉线条流畅，正笑着把冰棍递给身旁的姑娘。姑娘扎着粗辫子，仰头接过冰棍时，辫梢扫过父亲的手肘。照片背面，蓝黑墨水写着一行小字：“1975年夏，与秀琴于清江畔。永不相忘。”
“永不相忘。”林默喃喃念出这四个字，指腹摩挲着早已干涸的墨迹。窗缝里漏进的风掀起地上的碎发，打着旋儿掠过他脚边。
暮色爬上窗棂时，林默才推开自家院门。厨房亮着灯，母亲李桂兰正坐在小凳上择豆角，塑料盆里堆着碧绿的豆荚。
“理发店还开着门？”母亲头也不抬地问，指甲掐断豆角两端的硬筋。
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