佩剑，只负手而立。
风卷起他袖口磨亮的银线，像一道未愈的旧伤在闪。
他目光扫过校尉们绷紧的下颌，扫过女官们冻红却挺直的脊背，最后落在吴月低垂的眼睫上——那睫毛颤得极轻，像雪后初晴时，屋檐垂落的第一滴融水。
“你们恨她们。”他开口，声不高，却压住了呼啸风声，“因为账册上多记了一石粟，你们就少领三日口粮；因为药单里错标了半钱当归，你们兄弟就烂了半条腿。”
校尉队列里有人喉结滚动。
“可你们没问过——”他忽然抬手，指向吴月手中账册，“这本《北境冬备损耗总录》，为何比工部实拨底册多出七处批注？批注里写的‘雁门关西哨所炭薪超耗，疑因墙体裂缝致热散失’，可查？”
无人应答。
“这本《白鹭仓伤兵药金明细》，为何将‘乌头膏’用量精确到厘克，并附注‘伤员心率＞110者禁用’？可验？”他指尖微抬，指向台下一名独臂校尉，“你右臂断于朔方，当时随军郎中给你敷的乌头膏，剂量几钱？”
那校尉嘴唇翕动，终是哑声：“……三钱半。”
“错了。”卫渊摇头，“你心率一百二十三，按规程，该减至两钱。你活下来，不是运气，是这本册子在你昏迷时，替你做了选择。”