，头发用一根木簪随意挽着，几缕碎发被江风吹散在脸颊边。她的脸被江风吹得微微泛红，但眉目之间有一种他无法忽视的——
熟悉。
他不明白这种感觉从何而来。他确定自己从未见过她，但她的眉眼、鼻梁、下颌的弧度，让他想到了一个人。
莹莹。
不是五官的完全相似，而是一种更深的、骨子里的相像。像是同一块玉被摔成了两半，各自被打磨成了不同的形状，但玉石本身的纹路依然相通。
“这位姑娘。”齐啸云开口，声音比他预想的要急促了一些，“我们是不是在哪里见过？”
阿贝回过神来，摇了摇头。
“先生认错人了。”
她侧身要走，齐啸云却下意识地往前迈了一步。
“等等。”
阿贝停下脚步，回头看他，目光里带着几分警惕。
齐啸云也意识到自己的唐突。他退后半步，恢复了惯常的从容神色，从袖中取出一张名帖。
“在下齐啸云，方才失礼了。姑娘别误会，只是觉得你面善，像一位故人。”
阿贝没有接名帖。她的手指在袖中握住了衣襟内的玉佩，感受到那一小块温润的触感。她想起周锦华教过她的沪上规矩——大户人家的名帖不能随便接，接了就是攀交情，攀了交情就得还。
她一个绣坊的学徒，还不起。
“先生好意，心领了。”她垂下眼睫，“我只是个绣花的，不是什么故人。”
说完这句话，她转身走进了人群中。
齐啸云站在原地，看着那抹蓝色的身影消失在码头昏黄的灯光里。他的手指无意识地摩挲着名帖的边缘，眉心微微蹙起。
故人。
他用了这个词，连自己都觉得奇怪。莹莹不是“故人”，莹莹是和他一起长大的、几乎默认会成为他妻子的姑娘。但刚才那一瞬间，他脱口而出的确实是“故人”——仿佛这个素未谋面的姑娘，是从某段他未曾经历的记忆里走出来的。
他收起名帖，正要离开，目光忽然落在脚下的地面上。
一枚木簪。
最普通的那种，街边货摊上两三文钱一枚。大概是方才那姑娘侧身时掉落的，被人群踢到了路边。他弯腰捡起来，木簪上还残留着一丝若有若无的温度，簪头刻着一朵小小的、粗糙的莲花。
齐啸云把木簪收进袖
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