林峰将那封赫连威武的回信用左手折好，压在砚台底下。
起身时，右肋牵扯出一阵钝痛，他的动作顿了顿，用手背撑着桌沿才站稳。他侧过身，看了一眼窗外——雪已经积了薄薄一层，在窗纸上映出微弱的白光。窗户关着，但能听见外面雪落的声音。很密。不是飘，是像有人在屋顶上慢慢筛细沙。
他低头看了一眼案角。
杨登岭的讣告还压在一封未处理的凉州军报下面，边角卷起来，被信纸的边缘压住了。他伸手——左手——把那角卷起的纸按平，指腹在纸面上停了一下。纸是粗麻纸，吸了潮气，边缘有些发软。
他没有再看它。
转身，绕过书案。他走路时避开了案角的绊脚，左腿迈在前，右腿跟上的节奏比平时慢——不是因为右肋，是他习惯了让左肩分担重心。左肩的箭伤没好透，但他已经学会在每次移动前先用意识检查一遍，像一个吝啬的管家在数每一文的账单。
他走到门口时，右手习惯性地伸向门框。
碰到门框边缘的瞬间，他倒吸了一口气——右掌心旧伤被漆面蹭了一下。他的右手条件反射地缩回，手指在空中张合了两下，然后换成左手推门。
门开了。
冷风卷着细雪从门缝里挤进来，烛火晃了一下，像有什么东西在暗处呼吸。
叶舞站在廊下。
她背对着灯光，手里的匕首在雪光反射中泛着黯淡的铁青色。她来了一会儿了——靴子边缘的雪已经化成水，在门槛上积了一圈湿痕。她的左手臂上，那条松动了一半的绷带在风里微微飘动。
她没有说话。
她将匕首翻了个面，把刃身朝向烛火的光。
林峰看到了。
那些纹路——机关图——正在消失。不是整条线一起消失，是从线头开始，像一支看不见的笔蘸着水，一画一画把墨迹擦掉。他之前描过的那几道凹槽，现在只剩下浅浅的白痕，在铁青色的刃身上像是被砂纸磨过。
“什么时候开始的？”他问。声音不大，在廊下的空间里闷闷的。
“刚才。”叶舞的声音比平时低，“我骑马到门口，低头看了一眼——颜色不对。”
她抬起手，把匕首举得离光更近一些。林峰看到了那条从刃身中
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