间渗出的液体，暗绿色，发亮，在烛火下像某种活物的体液。气味不对。不是铁锈味，是一股生锈的铁和某种酸涩的东西混在一起，像在铁匠铺的废料堆里埋了很久的铁钉，又浇了一层醋。
林峰用左手接过匕首。
左手的手心没有伤，这是他下意识的选择。他将刃身翻过来，就着窗纸透进来的雪光看。那些纹路在他的视线里又淡了一层——不是幻觉，是真实的在褪。像是在水面上画了一道痕，水在动，痕在散。
“不是说冬至吗。”他没有抬头。
“是冬至前必须用。”叶舞的声音停在半空里，像她自己在确认这句话，“冬至只是最后的期限——不是它开始毁掉自己的时间。”
林峰握着匕首的左手没有动。他低头凑近刃身，右肋因弯腰姿势而绷紧，绷带边缘沁出新鲜血迹，深色的湿痕在衣服布料上慢慢扩大。他没有处理。他的视线落在那道正在消失的凹槽上——那是地宫通气孔的位置。
叶舞忽然上前一步。
她从他手里取回了匕首。动作并不快，但林峰感到她握刀的手指用了力——不是担心他抢，是她在取回前的那一刻，手指先沿着刃身上的纹路走了一遍。她闭上了眼睛。
林峰没有说话。
叶舞的右手拇指沿着正在消失的线条缓缓向上，指尖贴着刃面，在烛火和雪光交错的暗处，她的手指像一条盲蛇，在铁青色的刀刃上游走。她的眉头先是皱着，然后松开，然后又皱起来——不是因为疼，是她的身体比大脑更先反应，那些轨迹正从她的手指传回她的记忆，像一条被堵了很久的河忽然通了。
她睁眼时，眼神里有一瞬间的空白。
“我做过这个。”她说。不是问句。
林峰的左手在半空中停了一下——原本想去接匕首的动作收了回来。他看着叶舞，看了两息，然后垂下目光，看着自己手背上因为握拳而突起的骨节。
“多久了？”他问。
“不知道。”叶舞的拇指还停留在刃身末端，指尖上沾了一点暗绿色的液体，她没有擦，“我闭上眼睛的时候，手自己就动了。”
林峰沉默了一会儿。
他伸出左手，不是去拿匕首，是握住她的手腕。他的拇指压在她手
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