”他问。
叶舞没说话。她走进去，把册子从袖子里抽出来，放在林峰面前的桌上。
“西跨院，”她说，“使团住过的厢房，床板下面。”
林峰放下文书，伸手翻开册子。
他翻得很快。巷子宽度、巡夜时间、运粮车数量——他每翻一页，眉头就紧一分。翻到最后一页时，他的动作停住了。
右手拇指翻开最后一页。
女人侧脸。
炭笔画的。
林峰的拇指在画像的耳朵轮廓上停了一下——就是炭笔加重笔触的那个位置。
他没有说话。
叶舞也没有说话。
书房里安静了一会儿，只有窗外树叶被风吹动的沙沙声。
林峰把册子合上了。
动作很轻。但放进抽屉时，抽屉轨道卡了一下——不是抽屉坏了，是他推进去时手偏了，像是这个动作做得心不在焉。
“先别审管事。”他说。
叶舞看着他。
他站起来，走到窗边，背对着叶舞。
阳光从他背后照过来，叶舞看不清他的表情。但她看见他的右手在窗台上轻轻敲了两下——那是他在压住什么情绪时的习惯。
“派人盯着他，”林峰说，“看他今晚去见谁。”
叶舞应了一声：“好。”
她转身要走。
“还有。”林峰的声音从背后传来。
叶舞停住。
“那个女人的画像，”林峰说，“不要让别人看到。”
叶舞沉默了一会儿。
“好。”她说。
她推门出去，顺手把门带上了——比平时轻了一分。她不想让门关得太重的声音，盖住林峰可能在窗台上敲出的第四下。
门合上的那一刻，她听见了。
窗台上，响了一声。
不是敲。是指尖轻轻划过木头的声音，像是要抓住什么，又没有抓住。
叶舞没有回头。
她站在门外，把袖子里那片草叶的触感重新在指尖过了一遍。
新鲜的。翠绿的。今天早上才被夹进去的。
有人在她之前，去过那棵老槐树。