传令兵没动，还跪着。他在等进一步的命令。
林峰把方案推到一边。羊皮纸在木案上滑过，发出沙沙的声响。他拿起炭笔——指尖在笔杆上停了一瞬。炭笔的粗糙触感让他想起方案背面那行潦草小字，那个往回勾的"呢"字。
他在舆图上找到安北城北门的位置。
炭笔尖悬在舆图表面上方，微微颤抖。一息。两息。三息。
然后用力画下去。
一道粗黑的炭线圈住了北门的轮廓。炭粉从笔尖簌簌落下，散在舆图的羊皮纸面上。林峰画完之后，用左手拇指反复擦拭那条炭线，从城门左侧擦到右侧，再从右侧擦回来，像是在确认它不会消失。
他把方案翻到最后一页。
那行墨字还在："若你决定让他入城，记得在北门设仪仗——草原人看重面子，你给他面子，他才会给你里子。"
林峰盯着这行字看了很久。然后他抬起头，对传令兵说话。声音有一瞬的嘶哑，像是从喉咙里挤出来的。
"传令北门守将。"
他停了一下，清了清喉咙。再开口时，声音压得更低，但每个字都咬得很清楚。
"使团入城时，仪仗列队，鼓乐齐鸣——按迎接草原王族的最高规格。"
传令兵低头领命，起身退出帐外。脚步声在石板路上越来越远，最后被夜风吞掉了。
林峰独自坐在木案前。烛火还在跳，火苗比刚才短了一截。他用左手把舆图重新展开，看着那个被炭线圈住的北门，拇指还在那条线上反复摩挲。
帐帘外传来极轻微的声响——不是脚步声，是衣料摩擦的声音，很轻，像是有人在暗处换了一个站姿。然后那声音消失了。
林峰没有转头。他的左手停在舆图上，拇指压在北门的位置，指尖沾满了炭粉。
帐外月光照在安北城墙上。城垛上那个哨兵还在朝北方眺望，手里的长矛在月光下泛着冷光。北方的天际线上，那片比夜色更深的阴影还在移动，边缘不断变化形状。
夜风从那个方向刮过来。
马汗味比刚才浓了一点。